Предыдущая публикация
Не, не поеду.
Да мне до дембеля чуть-чуть.
Я сразу на деревню, к деду,
Гульнуть, бухнуть и баб нагнуть.
Брательник мой, лопух, просился.
Жив, под Кундузом, — пишет мать.
Он в штабе, писарем, очкарик.
Короче, некем воевать.
Чай чёрный, байховый, коптёрочный...
Плыл разговор о том, о сём.
А почтари, душой казённые,
Несут печаль под сургучом.
Прошу направить, доброй волею.
Сожмёт кулак, начав строку.
На «мстителей» с уроков бегали,
И под гитару выл тоску.
Печенье, молоко сгущеное...
Другую кашу шёл хлебать.
Малой пропал. Вот... заявление.
Люблю его..., буду искать.
Виктор Крылов
Присоединяйтесь к ОК, чтобы подписаться на группу и комментировать публикации.
Нет комментариев