Теплый мой Ветер, девятихвостый Лис,

в чьих тридевятых землях, в каких краях ты?
С кем твои линии жизни пересеклись?
Вздернут ли красный парус на мачте яхты?
С берега не увижу иных цветов,
воздух морской зрение мне не лечит,
я не Ассоль, ты Греем быть не готов,
мы друг от друга слишком, увы, далече.
Целыми днями письма тебе пишу,
кляпом пихаю в горлышки у бутылок,
время так черепашьи ползет, что жуть,
липкое солнце облизывает затылок.
Эти бутылки меж легендарных скал
не проплывут ни брассом тебе, ни кролем -
Сцилла с Харибдой вытаращат оскал,
даже герой не выдержит фэйс-контроля.
Я не прошу остаться со мной навек,
есть бы с тобою сыр с одного ножа и -
сцеловывать гарь костра с утомленных век,
душу стихами этими обнажая.
Не доставай мне древних колец со дна,
алые розы вышли давно из моды.
Жду тебя здесь, как кто-нибудь ждет погоды.
Влюбись в меня - так, как я в тебя влюблена.
Стэф