Свое ни с чем не спутаешь. От своего человека мурашки по сердцу, нежность волнами, счастье улыбкой. Свое хочется в ладони брать и беречь. Своему нечего прощать, потому что обижаться не на что. Со своим все переживешь, потому что не в тягость, а в радость каждый день. Свое не опишешь никому. Свое - оно только для тебя, только тебе понятно. Прочувствованно.
Я не люблю Распутывать узлы. Я их рублю – Ведь боль Мгновенье длится. Терпения покорные волы – Не создана Быть вашею возницей.
Нет, если надо – Всё перетерплю. Но если впереди Итог единый, Одним ударом Цепь перерублю И в ночь уйду, Держать стараясь спину. Без лишних слов, Не опуская глаз…
Это просто стихийное бедствие, Ты и я — ядовитая смесь… Ну, какие тут, к черту, последствия, Рада только тому, что ты есть… Это просто волна сумасшествия, Неподвластная «но» и «нельзя» Это счастье с момента приветствия И душа, что отныне твоя… Это связь без причин и без следствия, С ярким выбросом нежности в кровь, Это неба немое содействие… Это больше, чем просто любовь…
Я пришлю тебе нежность в конверте и найду нам увидеться повод- ты вчера проклинал всё на свете, а сегодня примчишь через город. почему ж, заходи, раздевайся. снова снилась? тебе? в самом деле? как записана в новом девайсе? ты был прав, я никак не взрослею… кофе? чай? а в духовке шарлотка я смирилась. не надо печали. не шепчи мне на ухо «красотка», / я и так беспредельно скучаю… /
Сентябрь катится к Че, по ночам выпадает холодная роса, а в один из вечеров все как-то незаметно пропитывает langoth – безнадежная тоска по отблеску той версии рая, где яблоки просто падают в высокую траву под деревьями, а со змеями можно часами разговаривать о последних работах гениального "Хаббла" или играть им Summertime на странном духовом инструменте, переделанном из бонга.
В этот момент нужно помнить лишь об одном: у тебя по-настоящему есть Страна Чудес, с джазом и молодыми актрисами, с бесконечно переплетающимися историями и потрясающими по красоте совпадениями узоров, с Кубой и ветром с моря, с вездесущими Beatles и ощущением того, что все это – один большой сериал с совершенно киношными моментами и абсолютно нереалистичным сюжетом, но при этом в нем только правда.
Тебе не нужно строить свой Wonderland. Он просто есть...
А хлам... это не только старые вещи. Это слова, обесцененные людьми. Это люди, после которых, на сердце трещины. Это прошлое, с привкусом нелюбви. Это обещания, не закрепленные действием. Это отношения без чувств. Это комплименты, лестные. Из корыстных уст. Учись отличать раритет от мусора...
Наведи порядок в душе... Лучше честное одиночество. Чем рядом не те... Спасибо всем кто был.. Спасибо тем кто ушёл..
Вся моя нежность к тебе вплетена в многоточия, В ноты молчания - хрупкие тонкие паузы. Ты лишь один прочитаешь мои междустрочия. Чувствуешь?... Мы же незримо с тобою повязаны.
Не объяснить это чудо. Дыши им и радуйся. Слов не найдешь - здесь одни неземные касания... Я лишь прошу, будь со мной осторожней, пожалуйста... Знаешь... От счастья ведь тоже теряют сознание...
... Шёл тихий дождь из листьев. Она сидела в старом парке и на неё падали золотые бабочки, нежно касались макушки, присаживались на плечо, целовали ноги. Укутавшись в тёплый шерстяной шарф дымчатого цвета, она сама словно растворилась в этой осенней красоте, была частичкой акварельно-заплаканного неба, шелеста ветра, играющего с деревьями, косяка птиц, собирающихся в дальние страны. Пролетал месяц октябрь...
Разреши себе мечтать. И обязательно по-крупному. Разреши мечтать о несбыточном (откуда ты знаешь, что оно несбыточное?). Разреши себе быть. Разреши себе быть достойной любых денег, любой награды, любой славы, большой любви, великолепного отдыха. Просто разреши. Разреши себе быть собой.
Сначала ПРОСТО РАЗРЕШИ. Потом увидишь, что будет...
Мой идеальный ноябрь - это шерстяной колючий плед на подоконнике, большая чашка миндального капучино с корицей, шелест страниц хорошей книги и первые метели за окном. Это ужины при свечах и открытие детского домашнего театрального сезона. Это молчание в словах и уловимый шёпот души. С самого утра кутаешься в сизое небо, как в объёмный свитер крупной вязки, и потихоньку выполняешь свои "Очень Важные Дела".
А ноябрь смотрит на тебя с доброй усмешкой и по-дружески ворчит: "Ну что ты всё бегаешь, суетишься. Вот тебе кресло - посиди. Вот тебе окошко - посмотри. Вот тебе горячая кружка - согрей ладони. Вот тебе клубочек пряжи - повяжи". А вечером ноябрь высыпает на небосвод щедрую горсть сияющих звёзд, показывает: "Смотри, какая большая Вселенная. И какие в ней мы - крохотные, так мало значащие песчинки. Пей своё время глубокими чашками, благодари громким голосом, дыши полными лёгкими&qu
...Ещё
Мой идеальный ноябрь - это шерстяной колючий плед на подоконнике, большая чашка миндального капучино с корицей, шелест страниц хорошей книги и первые метели за окном. Это ужины при свечах и открытие детского домашнего театрального сезона. Это молчание в словах и уловимый шёпот души. С самого утра кутаешься в сизое небо, как в объёмный свитер крупной вязки, и потихоньку выполняешь свои "Очень Важные Дела".
А ноябрь смотрит на тебя с доброй усмешкой и по-дружески ворчит: "Ну что ты всё бегаешь, суетишься. Вот тебе кресло - посиди. Вот тебе окошко - посмотри. Вот тебе горячая кружка - согрей ладони. Вот тебе клубочек пряжи - повяжи". А вечером ноябрь высыпает на небосвод щедрую горсть сияющих звёзд, показывает: "Смотри, какая большая Вселенная. И какие в ней мы - крохотные, так мало значащие песчинки. Пей своё время глубокими чашками, благодари громким голосом, дыши полными лёгкими". И я дышу, люблю, много размышляю. Вот такой он, мой идеальный ноябрь - со вкусом нежности, воспоминаний, тающих снежинок и недосягаемых звёзд.
Я вставлял и поворачивал ключ. Ты нажимала на ручку, открывала дверь и говорила:
«Здравствуй, дом…» — прямо в сумрачную прохладу жилья.
— Поздоровайтесь и вы с вашим домом, — говорила ты нам, — и прислушайтесь хорошенько, потому что он отвечает приветствием на приветствие.
Биньямин говорил:
— Но это же дом, как он может ответить?
А я говорил:
— Здравствуй, дом.
И слушал, и слушал, как ты просила.
— Тихо, Биньямин, — сказала ты, — и прислушайся хорошенько.
И дом тоже радовался нашему приходу, дышал и отвечал, как ты обещала. Мы переступали порог, и ты говорила: «Пойдемте, перекусим что-нибудь», что означало кусок хлеба, тонко-тонко намазанный мягким сыром, и крутое яйцо — «бац» по лбу, — и паста из анчоусов в желтом тюбике, и мелко нарезанная петрушка, и то
...Ещё
Я вставлял и поворачивал ключ. Ты нажимала на ручку, открывала дверь и говорила:
«Здравствуй, дом…» — прямо в сумрачную прохладу жилья.
— Поздоровайтесь и вы с вашим домом, — говорила ты нам, — и прислушайтесь хорошенько, потому что он отвечает приветствием на приветствие.
Биньямин говорил:
— Но это же дом, как он может ответить?
А я говорил:
— Здравствуй, дом.
И слушал, и слушал, как ты просила.
— Тихо, Биньямин, — сказала ты, — и прислушайся хорошенько.
И дом тоже радовался нашему приходу, дышал и отвечал, как ты обещала. Мы переступали порог, и ты говорила: «Пойдемте, перекусим что-нибудь», что означало кусок хлеба, тонко-тонко намазанный мягким сыром, и крутое яйцо — «бац» по лбу, — и паста из анчоусов в желтом тюбике, и мелко нарезанная петрушка, и тонкие, почти прозрачные дольки помидора. Ведь это то, что делают дома. Возвращаются в него, здороваются с ним, прислушиваются к его ответу и входят. Перекусывают чем-то и наполняются радостью: вернулись домой. С холмов, с моря, издалека. Это то, что мы любим и умеем делать. (с) Меир Шалев
С приходом зимы хочется вслушиваться и вглядываться во все, что рядом - искать приметы приближающегося Волшебства. Радоваться снегирям и первому снегу, перечитывать детские сказки, с трепетом доставать с антресолей старенькие елочные игрушки.Находить необыкновенное в обыкновенном. Зимой хочется замедляться и растягивать день...
Для людей, которые в душе не перестали быть детьми и сохранили удивительный дар верить в чудеса, Новый год — это всегда что-то особенное. Время радости, оптимистичных планов, надежд, долгих весёлых каникул… и немножко волшебства, которое они сами создают себе и другим, стараясь, чтобы для всех близких праздник стал ярким и запоминающимся!
К тебе придет однажды Человек. Полюбит всю. Со всеми недостатками. Прижмешь ладонь к не выбритой щеке и осознаешь - ведь бывает сладко! К тебе придет однажды Он. Придет. В глаза посмотрит - будто прямо в душу. Своим дыханием растопит серый лед...
...И даже если он тебе не станет мужем, но этот самый Просто Человек тебя любить научит без оглядки. Чтоб даже через много длинных лет ты понимала - КАК должно быть сладко!
Этот мир не спасти от потерь и печали, но я верю в любовь, что не знает границ. сколько разных имён у меня за плечами, и ненужных для сердца потерянных лиц.
как прекрасна зима в приоконном узоре, я люблю этот век, этот день, это час. да, стремительна жизнь — надышаться бы морем и весенним дождем и тобой — прозапас.
Опьяняет жасминовый запах цветущего мая, В свете лунной дорожки брожу по аллее опять... Полнолуние, странные мысли всегда навевая, Заставляет о чём-то несбыточном тайно мечтать.
Я не верю в приметы: сбывалось по жизни так мало... Но звезда, очертив небосклон, утонула в пруду. И понять не могу — для чего на тебя загадала, Если знаю сама, что к тебе никогда не приду?
С сегодняшнего дня я селю внутри себя смеющегося человечка, открытого для хорошего настроения, замечающего мелочи и улыбающегося им. И моя весна теперь всегда будет со мной — яркая, улыбчивая, и радостная, согревающая лучами и в летние грозы, и в пасмурные осенние туманы, и в самые зимние, самые сильные метели.
"Дом – это не изыски современных дизайнеров, а уютные мелочи: подушки, свечки, рамки с фотографиями. И, конечно же, цветы – в горшках и в вазах. А еще в доме обязательно должны быть голоса детей, запах домашней еды, разбросанные по полу игрушки, книжный шкаф и просто ощущение собственного уютного маленького мира".
А в глазах её - пряный дождь, невесомая дымка тумана. Обожает - по телу дрожь, поцелуи в дурмане пьяном, запах розовых хризантем, что ты даришь ей по субботам, полушёпотом в темноте.. и чтоб вечер - всегда по нотам...
В волосах непослушных - медь оживает при свете солнца. И в ней толпища диких ведьм, но она всё же остаётся нежным ангелом во плоти, улыбаясь игриво, чудно, что душа твоя вновь летит, даже если бывает трудно.
Верит, верит в тебя, взамен не прося ни ребра, ни Рая. И по нитям горячих вен протекает любовь земная...
Она скользила по небесной глади И пряталась в туманах от разлук. Её любил, с земли на небо глядя, Мужчина... недостойный её рук. Она ждала потерянного лета, А он дарил ей сладость глупых фраз И ждал её, и не просил ответа Мужчина... недостойный её глаз. Он пел ей про заброшенные замки, Он был с ней нежен и по-детски глуп. Он сам себе (и ей) придумал рамки. Мужчина...недостойный её губ. Она бежала босиком по ветру, По венам одиночества мороз. Ей вслед смотрел любовью безответной Мужчина ...недостойный её слёз. Он гладил ветер, целовал рассветы И отправлял ей запахи цветов. И как всегда - не требовал ответа. Мужчина... недостойный её снов. Она летела по просторам ночи И пела песни северных дорог. Её искал и верил в чудо. Oчень! Мужчина...недостойный её строк. ...ЕщёОна скользила по небесной глади И пряталась в туманах от разлук. Её любил, с земли на небо глядя, Мужчина... недостойный её рук. Она ждала потерянного лета, А он дарил ей сладость глупых фраз И ждал её, и не просил ответа Мужчина... недостойный её глаз. Он пел ей про заброшенные замки, Он был с ней нежен и по-детски глуп. Он сам себе (и ей) придумал рамки. Мужчина...недостойный её губ. Она бежала босиком по ветру, По венам одиночества мороз. Ей вслед смотрел любовью безответной Мужчина ...недостойный её слёз. Он гладил ветер, целовал рассветы И отправлял ей запахи цветов. И как всегда - не требовал ответа. Мужчина... недостойный её снов. Она летела по просторам ночи И пела песни северных дорог. Её искал и верил в чудо. Oчень! Мужчина...недостойный её строк. АннА Тукина
Есть особая прелесть в цветах полевых – Васильках, колокольчиках, в той же ромашке... Вот она словно солнышко в белой рубашке, Все кивает головкою нам из травы.
Всей бескрайностью манит волнистая рожь. Меж нее свою синь поразбрызгало небо. Нежной синей ресничкой мигают из хлеба Васильки: «Не грусти, когда мимо идешь!»
Над лугами медовый плывет аромат – Щедро клевер повсюду рассыпало лето. И мелькают в траве, словно блики рассвета, Те душистые шарики, радуя взгляд.
Зачаруют тебя полевые цветы. Пусть на клумбах в садах есть и краше букеты – Лишь в лугах ты услышишь мелодию лета Удивительной нежности и чистоты.
И трепет крыльев бабочки рождает ветер времени, Его дыханье лёгкое ты ощутить спеши. Летят часы с минутами, как лошади без стремени, А жизнь – всего мгновение у вечности души.
Если силы не хватит - мне есть у кого занять. У восточного ветра и шепчущего огня, и у майского леса с подросшим березняком, они знают, о ком пишу и молчу о ком.
Если память сдается, в чулан запирая дни, мне на помощь приходит рассвет и лесной родник. С первым теплым лучом возвращается все назад. И в холодной воде снова вижу его глаза.
Если вера тускнеет - навстречу выходят сны изумрудными волнами, коим не знать цены, но оплата по факту. Обычный от них урок, что сбывается все как нужно и точно в срок.
Когда хочется сдаться - стучится по крыше дождь - И тогда понимаю- все это мне по плечу. Пусть сбывается то, о чем я сейчас молчу.
Мы используем cookie-файлы, чтобы улучшить сервисы для вас. Если ваш возраст менее 13 лет, настроить cookie-файлы должен ваш законный представитель. Больше информации
Комментарии 843
Свое ни с чем не спутаешь. От своего человека мурашки по сердцу, нежность волнами, счастье улыбкой. Свое хочется в ладони брать и беречь. Своему нечего прощать, потому что обижаться не на что. Со своим все переживешь, потому что не в тягость, а в радость каждый день. Свое не опишешь никому. Свое - оно только для тебя, только тебе понятно. Прочувствованно.
Марта Кетро
там, где мы не думали искать.
И вернется в небо наше солнце,
и уйдет неясная тоска.
Все пройдет... Придет такая ясность,
от которой некуда бежать.
Может жизнь напрасна, но прекрасна,
ибо вечно будет ускользать.
Ускользать, двоиться, обращаться
каждый раз к нам новой стороной.
Все пройдет, останется пространство
между небом звездным и тобой.
Бах Ахмедов
Распутывать узлы.
Я их рублю –
Ведь боль
Мгновенье длится.
Терпения покорные волы –
Не создана
Быть вашею возницей.
Нет, если надо –
Всё перетерплю.
Но если впереди
Итог единый,
Одним ударом
Цепь перерублю
И в ночь уйду,
Держать стараясь спину.
Без лишних слов,
Не опуская глаз…
Но сколько раз сутулюсь,
Сколько раз!
_______
Юлия Друнина
Ты и я — ядовитая смесь…
Ну, какие тут, к черту, последствия,
Рада только тому, что ты есть…
Это просто волна сумасшествия,
Неподвластная «но» и «нельзя»
Это счастье с момента приветствия
И душа, что отныне твоя…
Это связь без причин и без следствия,
С ярким выбросом нежности в кровь,
Это неба немое содействие…
Это больше, чем просто любовь…
© Юлия Кожевникова
По неоконченной токкате
И этой девочке… Она
С тобой случилась так некстати.
Молчит, смеется и глядит
С какой-то детской укоризной -
Ты отложил её визит
В свою судьбу на пару жизней.
Тревожный ветер перемен,
Поет двоим о лжи и страсти,
Крадет покой, даря взамен
Несвоевременное счастье,
В ошметки разрывает шквал
Надежды парусник бумажный…
И кто к кому здесь опоздал
Теперь уже совсем не важно,
Как, впрочем, то, что никогда
Не быть вам вместе… Ну а после
Она исчезнет без следа,
Как будто не случалась вовсе.
Уйдет тайком в один из дней
/ведь все и вся пройдет когда-то/,
Оставшись в памяти твоей
Лишь неоконченной токкатой.
© Copyright: Наташа Лебедева
Приходят люди с разрешенья неба
К нам, что-то забирая и даря:
Кому-то соль, кому — кусочек хлеба.
Сшивают дни, раскрашивая нить
Из наших чувств, желаний и стремлений.
Наверно, нужно каждого ценить
И отпускать за чередой мгновений.
Не ждать итог и не искать вчера.
Жить каждый миг и этим быть довольным.
И не жалея света и тепла,
Быть солнцем для других непроизвольно.
Найти покой, прогнав эмоций бред,
И мудрости нелегкие познания.
И просто быть… Чтобы оставить след
В приятных для других воспоминаниях.
Бринг Бай Зе Винд
и найду нам увидеться повод-
ты вчера проклинал всё на свете,
а сегодня примчишь через город.
почему ж, заходи, раздевайся.
снова снилась? тебе? в самом деле?
как записана в новом девайсе?
ты был прав, я никак не взрослею…
кофе? чай? а в духовке шарлотка
я смирилась. не надо печали.
не шепчи мне на ухо «красотка»,
/ я и так беспредельно скучаю…
© Анастасия Мелихова
Сентябрь катится к Че, по ночам выпадает холодная роса, а в один из вечеров все как-то незаметно пропитывает langoth – безнадежная тоска по отблеску той версии рая, где яблоки просто падают в высокую траву под деревьями, а со змеями можно часами разговаривать о последних работах гениального "Хаббла" или играть им Summertime на странном духовом инструменте, переделанном из бонга.
В этот момент нужно помнить лишь об одном: у тебя по-настоящему есть Страна Чудес, с джазом и молодыми актрисами, с бесконечно переплетающимися историями и потрясающими по красоте совпадениями узоров, с Кубой и ветром с моря, с вездесущими Beatles и ощущением того, что все это – один большой сериал с совершенно киношными моментами и абсолютно нереалистичным сюжетом, но при этом в нем только правда.
Тебе не нужно строить свой Wonderland. Он просто есть...
А хлам... это не только старые вещи. Это слова, обесцененные людьми. Это люди, после которых, на сердце трещины. Это прошлое, с привкусом нелюбви. Это обещания, не закрепленные действием. Это отношения без чувств. Это комплименты, лестные. Из корыстных уст. Учись отличать раритет от мусора...
Наведи порядок в душе... Лучше честное одиночество. Чем рядом не те... Спасибо всем кто был.. Спасибо тем кто ушёл..
А на душе – то снег, то шквал тепла…
Мы будем согреваться где-то порознь
И в разные смотреться зеркала.
И будет грусть в полупустой маршрутке,
И птицею забьётся боль в висках:
"Хочу к тебе, уже какие сутки,
Плевать на всё: на имидж и на страх..."
И будет свет, до пустоты, до крика,
До так и не написанной строки…
Ты позвонишь… И в трубку скажешь тихо:
«Я понял… Я прочёл твои стихи».
© Мирослава Калуцкая
В ноты молчания - хрупкие тонкие паузы.
Ты лишь один прочитаешь мои междустрочия.
Чувствуешь?... Мы же незримо с тобою повязаны.
Не объяснить это чудо. Дыши им и радуйся.
Слов не найдешь - здесь одни неземные касания...
Я лишь прошу, будь со мной осторожней, пожалуйста...
Знаешь... От счастья ведь тоже теряют сознание...
© Copyright: Анна Юрлова
... Шёл тихий дождь из листьев. Она сидела в старом парке и на неё падали золотые бабочки, нежно касались макушки, присаживались на плечо, целовали ноги. Укутавшись в тёплый шерстяной шарф дымчатого цвета, она сама словно растворилась в этой осенней красоте, была частичкой акварельно-заплаканного неба, шелеста ветра, играющего с деревьями, косяка птиц, собирающихся в дальние страны. Пролетал месяц октябрь...
© Copyright: Элинушка, 2019.
Разреши себе мечтать. И обязательно по-крупному. Разреши мечтать о несбыточном (откуда ты знаешь, что оно несбыточное?). Разреши себе быть. Разреши себе быть достойной любых денег, любой награды, любой славы, большой любви, великолепного отдыха. Просто разреши. Разреши себе быть собой.
Сначала ПРОСТО РАЗРЕШИ. Потом увидишь, что будет...
Мой идеальный ноябрь - это шерстяной колючий плед на подоконнике, большая чашка миндального капучино с корицей, шелест страниц хорошей книги и первые метели за окном. Это ужины при свечах и открытие детского домашнего театрального сезона. Это молчание в словах и уловимый шёпот души.
...ЕщёС самого утра кутаешься в сизое небо, как в объёмный свитер крупной вязки, и потихоньку выполняешь свои "Очень Важные Дела".
А ноябрь смотрит на тебя с доброй усмешкой и по-дружески ворчит: "Ну что ты всё бегаешь, суетишься. Вот тебе кресло - посиди. Вот тебе окошко - посмотри. Вот тебе горячая кружка - согрей ладони. Вот тебе клубочек пряжи - повяжи".
А вечером ноябрь высыпает на небосвод щедрую горсть сияющих звёзд, показывает: "Смотри, какая большая Вселенная. И какие в ней мы - крохотные, так мало значащие песчинки. Пей своё время глубокими чашками, благодари громким голосом, дыши полными лёгкими&qu
Мой идеальный ноябрь - это шерстяной колючий плед на подоконнике, большая чашка миндального капучино с корицей, шелест страниц хорошей книги и первые метели за окном. Это ужины при свечах и открытие детского домашнего театрального сезона. Это молчание в словах и уловимый шёпот души.
С самого утра кутаешься в сизое небо, как в объёмный свитер крупной вязки, и потихоньку выполняешь свои "Очень Важные Дела".
А ноябрь смотрит на тебя с доброй усмешкой и по-дружески ворчит: "Ну что ты всё бегаешь, суетишься. Вот тебе кресло - посиди. Вот тебе окошко - посмотри. Вот тебе горячая кружка - согрей ладони. Вот тебе клубочек пряжи - повяжи".
А вечером ноябрь высыпает на небосвод щедрую горсть сияющих звёзд, показывает: "Смотри, какая большая Вселенная. И какие в ней мы - крохотные, так мало значащие песчинки. Пей своё время глубокими чашками, благодари громким голосом, дыши полными лёгкими".
И я дышу, люблю, много размышляю.
Вот такой он, мой идеальный ноябрь - со вкусом нежности, воспоминаний, тающих снежинок и недосягаемых звёзд.
Ульяна Сергеева/ Кружево жизни
Я вставлял и поворачивал ключ. Ты нажимала на ручку, открывала дверь и говорила:
«Здравствуй, дом…» — прямо в сумрачную прохладу жилья.
— Поздоровайтесь и вы с вашим домом, — говорила ты нам, — и прислушайтесь хорошенько, потому что он отвечает приветствием на приветствие.
Биньямин говорил:
— Но это же дом, как он может ответить?
А я говорил:
— Здравствуй, дом.
И слушал, и слушал, как ты просила.
— Тихо, Биньямин, — сказала ты, — и прислушайся хорошенько.
И дом тоже радовался нашему приходу, дышал и отвечал, как ты обещала. Мы переступали порог, и ты говорила: «Пойдемте, перекусим что-нибудь», что означало кусок хлеба, тонко-тонко намазанный мягким сыром, и крутое яйцо — «бац» по лбу, — и паста из анчоусов в желтом тюбике, и мелко нарезанная петрушка, и то
...ЕщёЯ вставлял и поворачивал ключ. Ты нажимала на ручку, открывала дверь и говорила:
«Здравствуй, дом…» — прямо в сумрачную прохладу жилья.
— Поздоровайтесь и вы с вашим домом, — говорила ты нам, — и прислушайтесь хорошенько, потому что он отвечает приветствием на приветствие.
Биньямин говорил:
— Но это же дом, как он может ответить?
А я говорил:
— Здравствуй, дом.
И слушал, и слушал, как ты просила.
— Тихо, Биньямин, — сказала ты, — и прислушайся хорошенько.
И дом тоже радовался нашему приходу, дышал и отвечал, как ты обещала. Мы переступали порог, и ты говорила: «Пойдемте, перекусим что-нибудь», что означало кусок хлеба, тонко-тонко намазанный мягким сыром, и крутое яйцо — «бац» по лбу, — и паста из анчоусов в желтом тюбике, и мелко нарезанная петрушка, и тонкие, почти прозрачные дольки помидора. Ведь это то, что делают дома. Возвращаются в него, здороваются с ним, прислушиваются к его ответу и входят. Перекусывают чем-то и наполняются радостью: вернулись домой. С холмов, с моря, издалека. Это то, что мы любим и умеем делать.
(с) Меир Шалев
Кутаешься в тишину, как в ворох спокойного снега...
...ЕщёОн бывает таким, когда устоится...когда осядет мягкими волнами на любом рельефе...
Тишина лечит, нежит, распутывает нервно сплетённые нити напряжения...
Исцеляясь ею, уже не ищешь иного лекарства...
В любые громкие невзгоды незаметно уходишь для того, чтобы молчать...
Не доказывать, не наказывать, не спешить...
Ни о чём не жалеть...
Ничего не просить...
Никого не винить...
Просто замереть в своей долгой тишине, не назначая сроков возвращения...
И отпускает...
Даже сил отмерив на дорожку...
Однажды взрослеешь настолько, что крик уже не кажется свободой...
Он связывает и обязывает...
Свободой оказывается право молчать столько, сколько захочетс
Кутаешься в тишину, как в ворох спокойного снега...
Он бывает таким, когда устоится...когда осядет мягкими волнами на любом рельефе...
Тишина лечит, нежит, распутывает нервно сплетённые нити напряжения...
Исцеляясь ею, уже не ищешь иного лекарства...
В любые громкие невзгоды незаметно уходишь для того, чтобы молчать...
Не доказывать, не наказывать, не спешить...
Ни о чём не жалеть...
Ничего не просить...
Никого не винить...
Просто замереть в своей долгой тишине, не назначая сроков возвращения...
И отпускает...
Даже сил отмерив на дорожку...
Однажды взрослеешь настолько, что крик уже не кажется свободой...
Он связывает и обязывает...
Свободой оказывается право молчать столько, сколько захочется...
Право на паузу...
Право на тишину...
Право на себя...
Лиля Град
С приходом зимы хочется вслушиваться и вглядываться во все, что рядом - искать приметы приближающегося Волшебства. Радоваться снегирям и первому снегу, перечитывать детские сказки, с трепетом доставать с антресолей старенькие елочные игрушки.Находить необыкновенное в обыкновенном.
Зимой хочется замедляться и растягивать день...
Юлия Прозорова
Душа – еще отчаянно слаба…
И вдруг – в мой Дом ступила Человечность,
Разбрызгивая искорки Тепла.
Добро лилось потоками, спасая
От пустоты, от боли, грусти, Зла…
За столько дней спокойно засыпая
Я вспоминала светлые слова!
Сердца людей не Время вовсе лечит!
Не Жизни – разноцветная река.
А руки тех, кто зажигает свечи,
Протягивая их издалека!...
© Copyright: Елена Филонова
настоящая,
снежная.
Теплая-теплая будет зима.
Хлопьями белыми,
песнями нежными
город укутает наши дома.
Запахи мятные, запахи чайные снова осядут в квартире твоей. Пусть это сердце захочет отчаянно жить в ожидании сказочных дней.
Пусть в твоём мире, незримом,
но солнечном
книги на полках отныне не спят.
Видишь, какие пушистые звёздочки в спальне твоей поселиться хотят?
Чувствуешь, как
неизбежно,
неистово
в прах рассыпается осень-тюрьма?
Мыслями светлыми, мыслями чистыми
пусть начинается эта зима.
Шарфы уютные,
щеки горячие,
сердце внутри - одичалый пожар.
Носом вдыхаешь имбирь
(не иначе ведь), а выдыхаешь кофейный отвар.
Там, за окном, как лекарство целебное, воздух морозный стоит до небес.
Будет зима непременно волшебная, полная самых прекрасных чудес.
Алиша Маркова
Для людей, которые в душе не перестали быть детьми и сохранили удивительный дар верить в чудеса, Новый год — это всегда что-то особенное. Время радости, оптимистичных планов, надежд, долгих весёлых каникул… и немножко волшебства, которое они сами создают себе и другим, стараясь, чтобы для всех близких праздник стал ярким и запоминающимся!
Олег Рой
Полюбит всю. Со всеми недостатками.
Прижмешь ладонь к не выбритой щеке
и осознаешь - ведь бывает сладко!
К тебе придет однажды Он. Придет.
В глаза посмотрит - будто прямо в душу.
Своим дыханием растопит серый лед...
...И даже если он тебе не станет мужем,
но этот самый Просто Человек
тебя любить научит без оглядки.
Чтоб даже через много длинных лет
ты понимала - КАК должно быть сладко!
© Аленушка Легкая
но я верю в любовь, что не знает границ.
сколько разных имён у меня за плечами,
и ненужных для сердца потерянных лиц.
как прекрасна зима в приоконном узоре,
я люблю этот век, этот день, это час.
да, стремительна жизнь — надышаться бы морем
и весенним дождем и тобой
— прозапас.
и плывут корабли и летят самолеты,
и как поезд-стрела пролетают года.
сохранить бы в душе очень важное что-то,
и тебя сохранить
навсегда,
навсегда.
© Ах Астахова
В свете лунной дорожки брожу по аллее опять...
Полнолуние, странные мысли всегда навевая,
Заставляет о чём-то несбыточном тайно мечтать.
Я не верю в приметы: сбывалось по жизни так мало...
Но звезда, очертив небосклон, утонула в пруду.
И понять не могу — для чего на тебя загадала,
Если знаю сама, что к тебе никогда не приду?
© Copyright: Шедевра
= Олег Рой =
Олег Рой "Код личного счастья"
невесомая дымка тумана.
Обожает - по телу дрожь,
поцелуи в дурмане пьяном,
запах розовых хризантем,
что ты даришь ей по субботам,
полушёпотом в темноте..
и чтоб вечер - всегда по нотам...
В волосах непослушных - медь
оживает при свете солнца.
И в ней толпища диких ведьм,
но она всё же остаётся
нежным ангелом во плоти,
улыбаясь игриво, чудно,
что душа твоя вновь летит,
даже если бывает трудно.
Верит, верит в тебя, взамен
не прося ни ребра, ни Рая.
И по нитям горячих вен
протекает любовь земная...
© Copyright: Микко
И пряталась в туманах от разлук.
Её любил, с земли на небо глядя,
Мужчина... недостойный её рук.
Она ждала потерянного лета,
А он дарил ей сладость глупых фраз
И ждал её, и не просил ответа
Мужчина... недостойный её глаз.
Он пел ей про заброшенные замки,
Он был с ней нежен и по-детски глуп.
Он сам себе (и ей) придумал рамки.
Мужчина...недостойный её губ.
Она бежала босиком по ветру,
По венам одиночества мороз.
Ей вслед смотрел любовью безответной
Мужчина ...недостойный её слёз.
Он гладил ветер, целовал рассветы
И отправлял ей запахи цветов.
И как всегда - не требовал ответа.
Мужчина... недостойный её снов.
Она летела по просторам ночи
И пела песни северных дорог.
Её искал и верил в чудо. Oчень!
Мужчина...недостойный её строк.
...ЕщёОна скользила по небесной глади
И пряталась в туманах от разлук.
Её любил, с земли на небо глядя,
Мужчина... недостойный её рук.
Она ждала потерянного лета,
А он дарил ей сладость глупых фраз
И ждал её, и не просил ответа
Мужчина... недостойный её глаз.
Он пел ей про заброшенные замки,
Он был с ней нежен и по-детски глуп.
Он сам себе (и ей) придумал рамки.
Мужчина...недостойный её губ.
Она бежала босиком по ветру,
По венам одиночества мороз.
Ей вслед смотрел любовью безответной
Мужчина ...недостойный её слёз.
Он гладил ветер, целовал рассветы
И отправлял ей запахи цветов.
И как всегда - не требовал ответа.
Мужчина... недостойный её снов.
Она летела по просторам ночи
И пела песни северных дорог.
Её искал и верил в чудо. Oчень!
Мужчина...недостойный её строк.
АннА Тукина
Васильках, колокольчиках, в той же ромашке...
Вот она словно солнышко в белой рубашке,
Все кивает головкою нам из травы.
Всей бескрайностью манит волнистая рожь.
Меж нее свою синь поразбрызгало небо.
Нежной синей ресничкой мигают из хлеба
Васильки: «Не грусти, когда мимо идешь!»
Над лугами медовый плывет аромат –
Щедро клевер повсюду рассыпало лето.
И мелькают в траве, словно блики рассвета,
Те душистые шарики, радуя взгляд.
Зачаруют тебя полевые цветы.
Пусть на клумбах в садах есть и краше букеты –
Лишь в лугах ты услышишь мелодию лета
Удивительной нежности и чистоты.
Все печали прогнав, расплескаться б душой
В светлом море цветов, безмятежно-бескрайнем,
И хотя бы на миг прикоснуться к большой,
Исцеляющей душу божественной тайне.
© Ольга Колова
Просто так… без видимых причин,
Нежность и веселье излучая
В зеркалах светящихся витрин.
Каблучков стук по асфальту чёткий…
Ямочки с румянцем на щеках,
Лёгкая, летящая походка,
И букетик ландышей в руках…
Шлейф духов вокруг себя оставив,
Пудрит носик белый, не спеша,
Чуть кокетливо платок поправив,
В зеркальце взглянула – хороша!
Далеко витают мысли где – то…
Чуть мечтателен лучистый взгляд…
А в улыбке столько много света!
А глаза, как звёздочки горят!
И прохожий вслед ей обернулся,
Хоть такая ж вроде, как и все…
Широко, открыто улыбнулся,
Как пришедшей в январе весне!
Ничего как будто не случилось,
Только радость сердце обожгла,
Улица на миг преобразилась -
Женщина счастливая прошла!
Его дыханье лёгкое ты ощутить спеши.
Летят часы с минутами, как лошади без стремени,
А жизнь – всего мгновение у вечности души.
Антуан Девалье
У восточного ветра и шепчущего огня,
и у майского леса с подросшим березняком,
они знают, о ком пишу и молчу о ком.
Если память сдается, в чулан запирая дни,
мне на помощь приходит рассвет и лесной родник.
С первым теплым лучом возвращается все назад.
И в холодной воде снова вижу его глаза.
Если вера тускнеет - навстречу выходят сны
изумрудными волнами, коим не знать цены,
но оплата по факту. Обычный от них урок,
что сбывается все как нужно и точно в срок.
Когда хочется сдаться - стучится по крыше дождь -
И тогда понимаю- все это мне по плечу.
Пусть сбывается то, о чем я сейчас молчу.
© Copyright: Анна Кулик, 2018
Свидетельство о публикации №118042111107