ПЯТНА СУДЬБЫ

Смотря вперёд, идут года
и тянут ножку -
конечный пункт предугадать
не так уж сложно.
Но, жуть… Не заприметил, как
пропало шило,
и как поверхность котелка
припорошило
(кажись, и как в бока сальцо
поразрасталось),
как жизней матери с отцом
коснулась старость,
как цифр стремительнейший рост
меня стал парить,
как заменил борцовский мост
я на стопарик.
И оглянуться не успел,
а мне - за тридцать.
Судьбе загаданный успех
все не творится…
Года идут, а я бегу,
и непонятно,
откуда в творческом мозгу
такие пятна.