Мне Гафт сегодня вдруг приснился,
Как будто жив, ироний полон,
Стихом осмеивал, резвился,
Взяв рифму дружескую в полон.
Меня осмеивал. Я плакал.
Просил его меня не трогать.
Он спрашивал :" Поэт?". Я дакал,
Грызя, как к семечко, свой ноготь.
А он, смеясь, сказал:" Ну - ну!
Ну что ж, пиши, но не гордись.
Гони рифмованно волну,
И рифмоплетом быть годись ,
Но быть поэтом - заслужить
И потом с кровью, и слезами,
Не раз себя должнО побить
Чтоб быть поэтом рядом с нами,
Ушедшими, и всё ж живыми,
Хотя истлели во гробах.
Достоин места рядом с ними?
Достоин жить, ушедши в прах?
Проснулся. Рядом никого.
И грустно стало. Гафта нет.
А я любил прищур его,
Игру и стих, и рифмы свет.
И сам себе задал вопрос:
" Вопрос им задан, чем отвечу?.
Кем я все годы в прошлом рос?
Кто в будущем зажжет мне свечи ?"
Себя поэтами считая
Бумагу рифмами марая,
Живьём в гордыне умирая,
Живём во снах земного Рая.
Стих написал, но не читал никто,
Того, в чём обвинял себя,
Грехов во мне давно за сто,
Я не поэт, пишу грубя
Тем, кто достоин быть поэтом,
Как Гафт, к примеру приведу,
Я стихоплет и враль при этом,
И к стихоплетам в плен пойду.
Но признаваться в том не буду,
Пусть не прочтеным будет стих,
Но а потом, как в займ, иль ссуду,
Я буду черпать силы в них.
Поэтом может и не стану,
Ну, может, только чуть в душе,
Но в стихоплетстве не устану,
Умру в рифмованном туше.
И может так, как я про Гафта,
Мне дифирамб споёт читатель
Рифмованного мной ландшафта .
То может знать один Создатель.
В душе я написал стихи,
И сам себе их прочитал.
Пусть Бог простит мои грехи,
Ведь стихоплетом все ж я стал?
09. 04. 2024г.
Присоединяйтесь к ОК, чтобы подписаться на группу и комментировать публикации.
Нет комментариев