Конец лета –терпкость и сладость, переполненность какой-то безмятежной глубиной.

Ласковая рука августа взбивает воздух, перекладывает его мёдом, румянит яркостью томных вечеров. И ночи расстилает самые бархатные, с крупными звёздами, черничные ночи – вечный приют мечтателей и влюблённых. С неба падают звёзды, а с веток – яблоки. И вечерами становится на душе так тихо и так спокойно… В воздухе замирают облака и все несказанные слова. Хочется молчать и мечтать. И любить кого-то далёкого, не встреченного. И любить близкого и родного, и подливать чай, и нарезать пирог, остро пахнущий яблоками. Хочется плакать от переизбытка чувств, когда утомлённое солнце, протянув тени сквозь янтарное марево, садится за ещё летние леса. Смотреть, замирая, как с ним утонет ещё один летний день, один из последних, оставшихся, сладких…
И как в детстве распознавать в себе эту готовность к чему-то новому, свежему и неожиданному. Когда рождается уверенность, что мир сделает новый оборот, и ты войдёшь в него желанным гостем. Войдёшь как в Храм, войдёшь как в Сад.
Август будет нежно держать в своих надёжных объятиях, баловать и обещать, и любить, словно тебя одного, навсегда. А потом осторожно поставит на ноги, такого разморённо-любимого и неслышно приоткроет дверь в ещё неизвестное, но Кем-то уже подготовленное...
Юлия Прозорова.