В этих строках –

всё, что нужно знать о любви и желании жить:
Тот клятый год уж много
длился лет,
я иногда сползал с
больничной койки.
Сгребал свои обломки и
осколки
и свой реконструировал
скелет.
И крал себя у чутких
медсестер,
ноздрями чуя острый
запах воли,
Я убегал к двухлетней
внучке Оле
туда, на жизнью
пахнущий простор.
Мы с Олей отправлялись
в детский парк,
садились на любимые
качели,
Глушили сок, мороженое
ели,
глазели на гуляющих
собак.
Аттракционов было пруд
пруди,
но день сгорал, и
солнце остывало,
И Оля уставала,
отставала
и тихо ныла, деда
погоди.
Оставив день воскресный
позади,
я возвращался в стен
больничных гости,
Но и в палате слышал
Олин голос:
«Дай руку деда, деда,
погоди…»
И я годил, годил, сколь
было сил,
а на соседних койках не
годили,
Хирели, сохли, чахли,
уходили,
никто их погодить не
попросил.
Когда я чую жжение в
груди,
я вижу, как с другого
края поля
Ко мне несется
маленькая Оля
с истошным криком:
«Деда-а-а, погоди-и…»
И я гожу, я все еще
гожу,
и, кажется, стерплю
любую муку,
Пока ту крохотную руку
в своей измученной руке
еще держу.
© Леонид Филатов