Тихо-тихо на душе... Время капает, -

Утекает, как песок, между пальцами...

Облака своими мягкими лапами

Вышивают небо... Звёздными пяльцами

Вновь растянут горизонт... Улыбается

Месяц, ласковой печалью исполненный, -

Тихо-тихо на душе... И внимается

Небесам, - и чувства светлыми волнами

Налетают и влекут в бесконечное...

Распахнись, душа, волшебными крыльями, -

Пусть сознание, такое беспечное,

Вдруг поймет – оно такое... бессильное!..

Только сердце может слышать заветную

Песню света - и ей вторить ликующе, -

Рвётся птицей в небеса за ответами -

Птицей светлою, по дому тоскующей...

Сонастрой меня себе, Мироздание!..

Дай мне сил согреть весь мир словом искренним, -

Для бездушия нам нет оправдания, -

Жизнь становится никчемной, бессмысленной...

...

Тихо-тихо на душе... Только пламенем

Разгорается она, Божьей искрою, -

И сияет сердце истинным знанием, -

И несёт любовь – высокую, чистую...

Билеты проданы во все тысячелетия,

    И ряд, и место, и сеанс – забит.

Но мы идём сквозь годы и столетия

    В надежде слабой хоть чуть-чуть любить…

Кричите, души! Без любви вы – трупы!...

    Лишь каются во мгле фантомы слов,

И полуслышно что-то шепчут губы…

   Простое… вечное… основу из основ…

То крестный ход, местами обилеченный,

    В безволии бредущий за судьбой…

Мужчины нелюбимые и… женщины,

    Любовь просящие... с оборванной сумой…

Елена Громцева

Мне жаль...

Мне жаль, что кончились слова

Твоей любви.

Но я по-прежнему жива,

И ты – живи.

Мне жаль, что жар всё холодней,

Всё реже пульс…

И мне, наверное, видней, –

Я не вернусь.

Ни в чем признаться не хочу,

Одна, в ночи,

Я затаилась и молчу,

И ты – молчи.

История, как мир, стара -

Сбежать от встреч,

Ведь мимолетная игра

Не стоит свеч.

Не развернуться кораблю

Да на мели…

Чтоб все простилось нам, молю,

И ты – моли.

Е.Ерофеева

А знаешь, даже легче без тебя!

Я возвращаюсь к той забытой жизни,

Когда ничьи звонки не теребят

И ни откуда не приходят письма.

Живу себе в блаженной пустоте,

И позабыв тревоги и усталость,

Свободна так, что можно полететь,

Вот только крылья у тебя остались…

Я просто ушла в другую историю -

На цыпочках, молча, не плача,

не споря,

И дверь за собою бесшумно закрыв.

Ушла, ничего у тебя не спросив.

Что толку в словах?

Я давно в них не верю.

И дело не в гордости, и не в потерях,

А в их бесполезности.

Много – задаром.

Твои  невопросы – как лучший подарок.

Я просто ушла, по дороге за счастьем,

Она не к тебе, только ты не печалься.

Она в никуда – тупики-повороты,

Падений мираж и иллюзия взлётов.

Всё в жизни легко, всё за нас прописали -

Улыбки и слёзы, восторг и печали,

и то, что нас держит,

и что отпускает.

Мы ходим и ходим,

кругами-кругами...

Разочарование

<f z+0>

Раньше – была б обида…

Нынче – всего лишь грусть.

Словно крыло подбито,

Не поняли – ну и пусть…

Больно… ,но не смертельно.

Жалко…,но не всерьез…

Словно бы ветер осенний

Листик из рук унес…

Чуть-чуть наплевали в Душу –

Не стоит бросаться в крик…

Песчаный домик разрушенный…

…растаявший снеговик…

Ирина Рязанова.

Сколько нужно порывов темных,

Чтобы разум один заменить?

Сколько нужно иметь невиновных,

Чтобы было кого обвинить?

Сколько немощи - для здоровья?

Сколько горечи - чтобы всласть?

Сколько нужно иметь хладнокровья,

Чтоб одну заменило страсть?

Сколько крика надо для шепота?

Сколько горечи - для печали?

Сколько надо позднего опыта,

Чтобы жизнь была как в начале?

Сколько, сколько всего, что хочется,

Когда хочется так немного?

Сколько надо иметь одиночества,

Чтобы не было так одиноко?

Истерика, здравствуй!

Ты нашу встречу как надо отпразднуй!

Я знаю,по мне ты скучала,

Укутавшись в одеяло!

Давай залезай поглубже

В разорванную душу

И там наведи мне уборку

Сломай с фотографией полку

Разбей стеклянное сердце

Лежащее в мягком кресле

И в злобе своей снеси

Опорные стены - сны..

Давай с тобой посмеемся

Над прахом умершего солнца?

Мы в темноте поиграем в прятки.

Ты скажешь мне: "Все в порядке"

И я прижмусь к тебе сладко,нежно

Пока ты швыряешь одежды - надежды

И брызнет вода напрасно

Забрызгает плинтус красным.

Ну что ж ты? Победу празднуй!!

Да здравствуй, Истерика!

Здравствуй...

Такие не ломаются, а зябнут. Они – продрогший мелкий чертов зяблик, скуривший на рассвете трын-траву

 И кутаются в собственные руки, не потому что не во что – от муки, от вооот такенной залежалой муки,

 Которую никак не отзовут.

 Другие ходят к психотерапевтам, на секс без мужа машут «прям уж, грех там!»

 И пудрят в дамских комнатах носы.

 И кутаясь в шиншилловые шали, мечтают чтоб и дальше не мешали,

 И виновато смотрят на часы.

 А эти, кто постарше, из маршруток, с авоськой яблок для печёных уток,

 Сидят устало, дышат на стекло

 И безотчетно пальчиком рисуют - кружок, квадратик, палочку…

 Такую,

 С которой бы быстрее повезло.

Но есть и те, кому всегда дарили. По два ли литра на душу, по три ли,

 По восемь пачек жестких сигарет,

 Травы какой, а может, шоколаду –

 но есть они, кто счастливы и рады,

 не ищут смыслов, не живут за правды…

 А просто улыбаются в ответ.

 Таких узнать в толпе легко и просто – они идут гуськом, согласно росту,

 И слитно переходят перекресток

 Кредиты платят, не едят с ножа,

 Им пофигу шиншилловые шали, и палочки, которых надышали,

 А если их со всех сторон зажали –

 Подохнут гордо, так и не сбежав.

Открыта книга. Чай налит. Закрыты двери.

Пришла пора считать цыплят. А ты не верил,

Что я однажды растворюсь, как сахар в чае.

Ну что ж, теперь повеселюсь и поскучаю

Безотносительно к твоим звонкам, визитам.

Бурьяном дерзким расколю привычек плиты:

Поеду в Вологду, начну учить албанский.

Сменю мобильный, цвет волос, и без опаски

Закрою книгу, выпью чай, открою двери -

И буду просто дальше жить. А ты не верил…

Осталось немного: шкатулка, где собраны слёзы,

Перо пролетавшей (ах, мимо!) прекрасной жар-птицы,

Тетрадка, в которой теснятся и рифмы, и грёзы,

И утренний кофе, где горечь - щепоткой корицы.

Распахнуты окна, и ветер так шепчет про счастье,

Что хочется выбросить вон надоевшую память,

Сменить настроенье, сшить светлое лёгкое платье

И солнечным бликом на чьей-то ладони растаять...)

Ты оказался всё-таки сильней,

И по-мужски решительней, наверно...

Бокалы ливню протяну: - Налей,

Есть повод выпить - за разлуку.

............................Скверно...

Ты закалённей, может быть, чем я?

Или душою нераскрытой твёрже?

Нам улыбалась в партии ничья,

А вышел шах и мат случайно

............................всё же...

Уныло звякнув, за окном трамвай

Увозит в полночь день осиротелый.

- Что ты рыдаешь, ливень? Наливай!

Не рухнул мир, не раскололся -

.............................целый...

Прогоним горечь, выпьем на двоих,

Любитель грусти, слёз соратник верный!

...Но ливень, окна оросив, утих.

Пустым бокал в руке остался.

.............................Скверно...

Хлебнуть чернил – и плакать от тоски,

И угольком водить по горизонту,

Дразнить гусей, не брать с собою зонтик,

И жить не здесь, не так, не по-людски.

Чесать за ушком серого кота –

Пускай он вымурлыкивает блюзы;

Гонять чаи с крупинками иллюзий

И верить в то, что смерть не навсегда.

У зеркала, под веки спрятав страх,

Тренировать чеширскую улыбку,

Купить на рынке золотую рыбку –

И с ней поговорить о пустяках.

Да просто – быть! На плоскости одной,

На том конце замедленного жеста,

Но знать – всегда – что есть на свете место,

Где дышишь ты в созвучии со мной...

Была б мудрее, сделала бы вид,

что всё забыла, что совсем простила.

Но, видно, не мудра и не умна –

коль мне на это не хватает силы.

Конечно, страшно, что и говорить.

Не девочка, чтоб начинать сначала.

Но и вот так, лишь для того, чтоб был,

мне, глупой, видно, в этой жизни мало.

Наверно, не права. Живут же все.

Ну, оступился. Больше так не будешь.

Хотела бы и я, как все, простить.

Хотела бы… Да как теперь забудешь?

Нет-нет, не злюсь. Действительно не злюсь.

Когда бы злилась, много б легче было.

Со злостью б может выплеснула всё,

тарелок в злости парочку б разбила.

Отбушевала б, словно ураган,

и стихла на груди твоей, как прежде.

Да злости нет. Другая есть беда.

Нет больше веры… Веры и надежды…

Продырявилась жизнь боли моментами,

Ты с ухмылкой опять заглянула в прошлое.

Слезы ему отдала с процентами,

рваную рану, да все сантиметрами,

может, упомнишь хоть что-то хорошее?

Жгла настоящее сотнями факелов,

Ты не к тому обращалась с молитвами.

Питала слезами его черных ангелов,

к фальши по встречке, да в стадо байкеров,

Порезала сердце ОСТРЫМИ БРИТВАМИ.

Закупорила будущность сопливыми сутками,

Ты сама эту участь себе, да на плечи.

Все пороки его подытожила с предрассудками,

открестилась от боли старыми шутками,

понадеявшись вновь, вырвала, время лечит.

И кому и какая теперь на хрен разница,

Рыжий Кот на коленях ровно задышит.

Понедельник, четверг или тупо пятница,

жизнь не сказка, а просто задница,

тот, кто должен был... тебя не услышит.

В свежих ранах крупинки соли,

Ночью снятся колосья ржи.

Никогда не боялась боли...

Только лжи.

Индекс вечности на конверте,

Две цыганки в лихой арбе.

Никому не желала смерти...

Лишь себе.

Выбиваясь из сил, дремала

В пальцах Господа,

Стих дробя.

Я прошу у небес так мало...

Да, тебя.

Смотрю на сегодня прогнозы погоды, -

Плюс двадцать и солнце, и нет облаков.

А дождь льет с обеда – и грустно немного.

Но хочется верить в себя и в любовь.

Да, - жизнь непростая, порою жестока,

Порой бьет больнее любых кулаков,

Но как бы ни больно, и как бы ни горько –

Упав, поднимусь и пойду – всем назло.

Жалеть? Да о чем вы! Пустые томленья,

Я рада всему, что случалось со мной,

Какие минуты, такие мгновенья!, -

Их надо с улыбкою – а не с тоской.

Не балует солнце – дождь хлещет по лужам,

Пускай же смывает всю боль и хандру.

Наверно и вправду твердят, будто нужно,

Чтоб знать цену счастью – пройти сквозь беду.

Янтарный рассвет, дует ветер холодный,

Скорее всего, снова будут дожди.

Смотрю на сегодня прогнозы погоды –

И знаю, что лучшее ждет впереди...

... о том, что устала. Опять. До хрустального звона,

до легкости страшной - такой, что вот-вот полетишь.

О том, как хотела звонить (не нашла телефона).

О том, как пугалась нерусского слова "малыш".

О том, как прозрачный закат ледяной акварелью

дышал мне в окно (я же пряталась в сумраке штор).

О том, как я медленно, неотвратимо старею,

но в это не верю - и вот, молода до сих пор.

О брошеных книгах, о снах невозможных, и даже

О том, что не знаю, что через неделю носить.

О том, что люблю и готова... А впрочем, неважно.

Молчала о многом. А ты не решился спросить. ...

Я уйду, листопадом стихов заметая дорогу...

Слез непрошенных жемчуг с ресниц собирая губами,

Боль твою заплету в ожерелье ажурное строф.

Я спою лебединую песню твоими словами

На серебряных струнах щемяще натянутых строк.

Этот вечер... Прощальный, растерянный, скомканный вечер

Перламутровой лунностью в памяти я оберну.

Я последнюю нежность пролью на дрожащие плечи,

И с последней строкой беспокойное сердце верну.

Я уйду налегке, осторожно, по вздоху, по слогу,

Чуть дыша, ускользая муаровой дымкой во сне...

Я уйду, листопадом стихов заметая дорогу,

Босоногой душой по хрустальной рассветной росе...

Сожгу фотографии, старые письма…

А толку то? Память никак не сожжёшь…

Таблетки от боли, скорее, мне вышли!

(Ну, если, конечно, такие найдёшь)…

Сотру «исходящие»… все смски.

Поможет, ты думаешь? Думаю, нет…

И всё это смотрится очень по-детски.

Такой легкомысленный ветреный бред!

Всего лишь такие попытки от боли

Сбежать, утопиться, уйти, умереть…

Когда-то я грезила долго о воле,

Сегодня мне хочется память стереть…

Почему нам отмерено жизни чудовищно мало,

И за что мы умеем её так легко не ценить -

Проживаем чужую любовь по пустым сериалам
И теряем под яркой звездой путеводную нить?
Почему нам не стоит пожить за тепло поцелуя
И полцарстсва отдать за один только ласковый взгляд?
Почему мы не плачем, от горькой потери тоскуя,
И зачем, забегая вперёд, не посмотрим назад?
И зачем мы не видим весной перелётную птицу,
Почему нам не нужен её долгожданный прилёт?
Почему мы не смотрим в глаза перед тем, как проститься?
Почему мы не верим тому, кто нас преданно ждёт?
Почему не читаем стихи нашим самым любимым?
Пусть чужие стихи, но пускай со слезой на щеке...
Почему от себя убегаем, собою гонимы,
Оставляя свой след неглубокий на зыбком песке?
Для чего признаёмся в любви так нелепо - украдкой
И зачем так боимся касания нежной руки?
Почему нам бывает порой так немыслимо гадко
За бездушность и холод красивой и ровной строки?
Отчего упиваемся болью потерь и ошибок
И меняем на пышные фразы святые слова?
Отчего мы не чувствуем света красивых улыбок,
И зачем нам рассвет и закат, и земля, и трава?
Почему нарезаем судьбу на прозрачные дольки,
Хоть заранее знаем - от этой судьбы не уйти?...

Мы живём вековое мгновенье... мгновенье, и только...

И в мгновенье теряем себя на коротком пути...

Так хочется, чтобы тебя любили...!
Не за твоё лицо и не за то, как ты выглядишь или какой макияж у тебя сегодня,
не за твой рост и то, как ты одеваешься...
А просто любили!
Любили за то, что ты обрываешь фразы и ходишь вокруг да около,
за то, что ты часто говоришь не то и не вовремя
и умеешь испортить настроение, за то,
что ты часто молчишь и не знаешь, что рассказать,
за то, как ты говоришь и как смеешься,
за глупые вопросы и ответы,
за то,
что ты постоянно всё переспрашиваешь и не знаешь, куда пойти, направо или налево, а может и прямо...
Хочется, чтобы понимали тебя без слов,
по одному только взгляду и прикосновению,
хочется,
чтобы разделяли твои глупые мечты и угадывали,
что ты хочешь!
Ведь это так просто!
Любить и доверять, заботиться и понимать!
И так прекрасно видеть взгляд, полный нежности и ласки...

Капельки...дрожащими кристаликами,затаились в уголках её нежно зелёных глаз.

Он стоял рядом и ни знал,что сделать,что сказать,как поступить...

Чувствовал до хрипоты своего дыхания,что она уже не вернётся.

Чувствовал её боль,переживания,мучения...даже волнующий стук сердца,в её груди он слышал безошибочно.

Он всё понимал.

Она навсегда ушла из его настоящего.Её никогда больше не будет в его будущем.

Он потерял её,хотя был уверен,что она  никогда не сможет  уйти от него навсегда.

А эта случайная встреча,в старом парке,у причала...просто случайная встреча,и не более.

В груди что то закололо .Он тяжело вздохнул.Сделал один шаг к ней на встречу.

Глубоко в себя,втянул её родной запах,и его тело взволнованно заколотило.

Его руки потянулись к её плечам.

Она вздрогнула.И  капельки,как теплые ручейки побежали по щекам.

Он не мог видеть этих слёз.Обеими ладонями он тревожно сбрасывал их одну за другой с её холодного лица.

За каждую капельку,родившуюся в уголке её глаз и скатившуюся по щеки,ему было стыдно.

Стыдно...

Он сделал всё,чтобы она не смогла без него жить .Она покорно шла за ним все эти годы.

Он любовался её наивной простотой,которая лучезарной улыбкой отражалась в каждом взгляде.

Он наслаждался её запахом,который полюбил с первой встречи.Который чувствует теперь на расстояние.

Он обожал её тело.Каждый миллиметр был изучен и излюблен его руками и губами.

Он оберегал её от плохих людей.Давал нужные советы.Заботился о ней.

С ним,она впервые почувствовала себя нужной и необходимой.

В первые испытала пик наслаждения близости.

Только с ним,она смеялась по настоящему.

А теперь ...

Теперь она стоит напротив,но уже такая чужая.

Гордая,незнакомая,никогда нелюбившая,-отстраняет его руки и прячет  умоляющий взгляд.

Лишь только эти маленькие кристалики из глаз,выдают её слабость,перед ним.

Первый раз в жизни,ему хотелось задать ей несколько десятков вопросов одновременно,но он не знал с чего начать.

Почему  ушла?

Почему не вернулась?

Почему встретилась с ним тогда?

Почему обманула,что никогда не уйдёт?

Почему сразу же исчезла?

Почему больше не отвечала на звонки?

Почему ни чего не сказала?

Почему сейчас ,словно чужая,словно и не было ни чего между ними?

Всё эти вопросы у него крутились в голове больше месяца.

Он как четки,перебирал их,не зная,что же спросить первым?

...Но сейчас,все эти вопросы, поместились всего лишь в одно слово,

которое он произнёс дрожащим и хриплым голосом- ,,Почему?,,

Она ни чего не ответила.

До боли сжав кулаки в кармане пальто,просто отвернулась и ушла.

Он ещё несколько раз крикнул ей вдогонку ,,Почему?.,

Почему...

Любовь мужчины – это только часть его жизни; у него есть много других дел, которые нужно выполнить. Любовь женщины – это вся её жизнь. Для мужчины это не так. Для мужчины любовь – одна из многих вещей. Он хотел бы писать стихи не потому, что он любит; он хотел бы писать картины не потому, что он любит – это занятие имеет для него свою собственную ценность, ничем не связанную с любовью. А устав от картин, музыки, он хотел бы упасть глубоко в любовь и забыться; это его отдых. Увидьте разницу: любовь мужчины – это место его отдыха. Когда он устаёт от мира, от тысячи и одного дел, он хочет упасть в энергию женщины, в её тепло и раствориться. Помните: он любит, только если получает отдых, и тогда он снова может рисовать, писать стихи, сочинять музыку или танцевать. Для него любовь – это необходимая основа, чтобы делать другие вещи.
Для женщины – всё наоборот: она будет делать другие вещи, потому что она любит. Если она не любит, она перестаёт делать что-либо вообще.

Я опять не сплю этой ночью
Сто вопросов, но нету ответов
Ну, скажи мне, чего же ты хочешь?
Где любовь, да и сам где ты?

Может быть, полюбил ты другую?
Или в пьяном дурмане по нраву?
Только образ твой ночь мне рисует
Ты со мной был всегда не правый

Нет, плохое давно забыла
Хоть пустые твои обещанья
Не хватает мне только силы
Навсегда сказать «До свиданья»

Извини, это так…мысли
Просто нету печали предела
И проходят часы, числа
Я устала, мне всё надоело

И один твой звонок среди ночи
Озарит мою душу светом
Я спрошу: «Ну чего же ты хочешь,
Где любовь, да и сам где ты?»
© Никиткова Дарья

Жив... Здоров... Вернулся... Заорать бы

От такого яростного счастья!

Не твоей женой - бесправной блядью -

Я молила: "Только возвращайся!"

Я еще прекрасно помню пальцы,

От бессилья сжатые до хруста...

На Кавказ... Пол года... Горный панцирь...

Мне не больно - просто как-то пусто...

Жив... Здоров... Улыбчив... Как иначе?

Ты же убеждал меня запоем -

Если ты всегда бывал удачлив,

Значит волноваться мне не стоит.

Жив... Здоров... С семьей... Какого чёрта

Коротаю вечер с сигаретой?

Разве мне - давно с изнанки мёртвой -

Что-то причитается за это?

Докурю "Парламент"... До упора...

Под твоим окном... Вздохну украдкой...

Дай-то Бог, чтоб за прозрачной шторой

Было в твоей жизни всё в порядке!