Будет снег, как сахарная пудра,

Сладко выспится под ним земля,
И захочется поверить в чудо,
В сотый раз, опять начать с нуля...
В таинстве зимы, сакрально-чистом,
В тишине прозрачно-голубой,
Станет воздух радужным, лучистым,
И отступят вдруг тоска и боль.
Будет снег в полёте первозданном
Нам шептать волшебные слова,
И от эйфории этой странной,
Снова закружИтся голова...
Ирина Стукань