Предыдущая публикация
Роман Прусаков.
Зимняя рыбалка.
- Ну, что, замёрз? – Да, есть маленько!
И лунку затянуло льдом.
- Снимай-ка варежки живенько,
Ща, ручки снегом разотрём!
- Не надо снегом! - Надо, сына.
- Ой, папка, щипет! - Потерпи.
Эх ты, рыбак, замёрз, как льдина,
Замёрзли руки - разотри!
Искрился снег, горели руки,
Бегом по речке - снег хрустит.
За поворотом вижу дым я,
На берегу изба стоит.
Да не изба, а так — избёнка.
Дверь приоткрыл: «Ага... — тепло!»
- А ты удачливый мальчонка,
Садись за стол, бери весло.
- Да я погреться. - Ясно дело.
А батя где? - Там, на реке.
Ну, вот и всё, уха поспела,
Весло и хлеб в моей руке.
- Вот батя ловит, ты хлебаешь,
Считай, что тоже наловил.
- Поймал чего? - Ершей маленько,
Черпалку правда утопил.
Старик, сощурившись в улыбке,
Всё на огонь в печи смотрел.
Он вспоминал о чем-то тёплом,
Наш разговор его задел.
- Ну, положить ещё добавки?
- Нет, побегу к отцу - ловить.
- Ну что ж, беги, а как замёрзнешь,
То... забегай чайку попить.
- Спасибо деда! – На здоровье!
И снова солнце, снег, бегу...
Прошло полжизни с той рыбалки –
Уж нет избы на берегу.
Но сколько будет биться сердце,
Я не забуду никогда
Вкус той ухи, улыбку деда
И руки моего отца.
Следующая публикация
Комментарии 4
Молодец, с теплейшими пожеланиями....