Я уже пять минут пытаюсь открыть дверь.

Самый большой ключ не проворачивается. Не хочет. Никак. Неужели Денис поменял замок? Невозможно. Он не в Москве. Щелк! Вдруг ключ провернулся и дверь открылась. Уф! Я «дома».
Все так же. Чисто. Ничего не передвинуто, не переложено. Все, как я оставила перед отъездом. Никого тут не было.
Мысли. Куда от них деться? От мыслей. Почему то вспоминаю Ленку. А ведь несколько дней с ней ни о чем не думала! Или не помню просто? Чертов порошок, вспоминать страшно. Но приятно…
А чего откладывать?! Надо по горячему, пока не забыл. Набираю номер с визитки:
— Сергей Сергеевич? Как доехали? — в трубке пауза.
— Извините, а кто это?
— Это я. Вы меня подвезли. До Видного.
— Что-то срочное? — голос напряжен, видимо я не вовремя. — Мне сейчас не очень удобно…
— Мне нужна работа. Очень, — выпаливаю я.
— Позвоните завтра. В десять. Обсудим. До свидания.
Так. «Обсудим»… Ну не послал хоть. Мне надо из кожи вылезти! Надо пристроиться. Иначе что? Проституция? Нет уж! Никогда! Вот этого не смогу.
Кто сказал, что после шести не есть? Кто за З. О. Ж.? Я нажираюсь после шести. Кто сказал не пить до 12-ти? Я пью до 12-ти. Но, правда, редко. Гляньте на меня — я лучшая…
Холодильник пустой, виски кончился - такой кайф. Я засыпаю.
Он не подвел. Не послал. Дельта Индастриз — я секретарь у вице-президента. Их там, правда, человек десять вице президентов. Ко мне относятся корректно — я от Сергея Сергеевича. Да тут все по знакомству. А главное — я справляюсь! Зарплата не большая, видимо, по Москве — 50 тысяч, но мне это за счастье! Я живу пока у Дениса. Его нет. Телефон не доступен — я все-таки пыталась звякнуть. Кончается месяц, тот месяц, что у меня был. Надо отваливать.
— Сергей Сергеевич, извините, мне надо снять квартиру. У меня нет денег. Может, дадут в счет зарплаты?
— С квартирой решим. Зайдите завтра к Кирсанову, я ему позвоню. Но решайте все теперь с ним. Ок?
Кирсанов — это мой шеф. Они мне снимут квартиру, все официально, как сотруднику фирмы. Будут вычитать из зарплаты. Офис наш на Лесной, сказали, найдут, где-нибудь неподалеку. Все норм.
Я работаю уже две недели. Квартиру мне нашли, на Дмитровке. Это рядом, ехать не далеко. Завтра суббота — буду переезжать.
Все у меня хорошо, все серьезно. Но только работа, работа, работа. Сергеич помог, но я не общалась с ним больше, видела мельком. Он тут главный! Ну, ведь устроил, спасибо ему. Но работа не интересная, офисная. Не мое. Меня начинает все доставать, нудняк какой-то. А что делать? Надо привыкать? Посмотрим…
Обед. Пошла в кафешку. Мы туда все ходим - напротив офиса, через улицу в бизнес-центре. Народу море, жду заказ. Напротив садится мужик - лет сорок, может сорок пять, но очень брутальный, стильный:
— У вас занято? Не побеспокою?
— Если скажу «да» — уйдете?
— Нет, конечно! — он смеется. — Я за вами тут давно наблюдаю. Вы красивая, эффектная, но только… Потерянная какая-то. Как не на своем месте. И одна все время. Вы в Дельте работаете.
— Как догадались?
— Во-первых, в обед тут все из Дельты. И я знаю главного Дельты Индастриз.
— Сергея Сергеевича?
— Ну, кто вам сказал, что генеральный директор Сергей Сергеевич главный? А я знаю главного!
Мне приносят заказ:
— Так я поем? — он мне разонравился.
Вот, что ему надо? Понравилась? Хочет переспать? Говори сразу! Чего время терять?
— У меня тут офис. Меня зовут Артур. Артур Альбертович. Я курирую, так скажем… конкурсы красоты. Не хотите посотрудничать?
— Послушайте, Альбертыч, вы мне что предложите? Переспать за титул Мисс Москва? Мне 26 лет. Разводите девочек помоложе.
— Вот скука! Не льстите себе. Мне есть с кем. Уж оскомину набило. И не такие «возрастные», как вы. И как модель вы уже не формат. Не пройдете. А мне нужен администратор. Помощник. Вы красивы, вы из Дельты, туда не берут дур. Это лучшая вам характеристика. Но Дельта это не ваше, я вижу. Получаете вы, думаю, тысяч сорок — пятьдесят, я предложу вдвое — 80 тысяч? Как?
— Ого! Что ж так резко? Настораживает.
— Это нормально. Подумайте. Но не советуйтесь с Сергей Сергеевичем. Решите сами.
— Хорошо. Я подумаю. Дайте телефон.
Он дает визитку. Уходит. Оборачивается:
— Мир тесен. За вас попросили. Не бойтесь.
— Попросили? За меня? Кто?!
Но он ушел. Ну, дела…
****
Я в Видном. Собираю шмотки, сегодня переезжаю, пусть в съемную, но в мою квартиру. Все сама, как всегда. Хотя, что значит сама? Внук маршала помог! А так, где бы я сейчас была? Кстати, странно, почему помог? Я ж теперь знаю его тайну, его боль. Правильно тогда сказал Денис — «одиноки и истерзаны, поэтому открыты». Вот и этот видимо так: в душу теперь никого не пустит, но душу излил. И я теперь, как своя что ли? Был порыв, сделал добро…
Вот заинтриговал гад, Артур Альбертович этот! Меня раздирает любопытство - «За вас попросили». Но кто?! Сергей Сергеевич? Бред, отпадает, только взял меня на работу. В Москве я еще знаю только Дениса и Сашу. Но они-то как? Это ж надо знать, где я работаю, а они не знают, не на связи. Странно… И, что это за «куратор конкурсов красоты»? Одни непонятки!
Звонит таксист - он у подъезда. Надо все проверить, не забыла ли чего. Вроде все нормально. Так! А где паспорт? Чуть не ушла. В сумке нет. Перерываю чемодан. И тут нет, куда же я его сунула? Просматриваю ящики консоли, на которой стоит телевизор. Нет паспорта. Иду в спальню. Ящик прикроватной тумбочки. Вот он! Ну, слава богу. Может еще чего забыла? Тумбочек то две. Открываю вторую - в ящике лежала Ленкина сережка. Блин! Когда же я ее сюда положила? Кидаю в сумку. Ну, все, надо бежать, такси ждет. Прощай «милый дом»!
Дмитровка. Квартирка так себе, после Деновской, но зато это Москва, не город Видное, тут все рядом. Есть стиралка, микроволновка, ТВ, мебелишка. Да отлично все! Но я одна. Совсем. Друзей в МСК нет. Никого у меня тут нет.
Шли дни, а телефон молчал. Денис не звонил, хотя должен был уж приехать. Сашка пропал, пыталась позвонить — не абонент. В Дельте все такие деловые, серьезные. Бизнесмены! Посматривают, вижу что нравлюсь. Но никто не дернулся, даже кофе попить не пригласили. Может из-за Сергеича? Девчонки почти все москвички. Пыталась общаться, сторонятся, каждая себе на уме. Странные…
Суббота. Вчера была первая зарплата. А мне скучно. Одиноко. Может Москву начать изучать? Музеи там… Кремль… Театры… Нет не мое! Шопинг не взбодрил.
Воскресенье. Скоро ночь. Я реву, уткнувшись в подушку. Почему все так? Почему, я всю жизнь одна? Где найти место, где свет? Я реву снова.
Почти пустая бутылка. Я пьяная. Нет! Хватит. Что со мной? Надо просто встряхнуться!
Крашусь, как могу, спьяну... А я могу! Самая короткая юбка. Такси у подъезда. Еду искать приключения.
Я открываю глаза. Дико болит голова. Ох, как плохо. Тошнит, перед глазами муть. Че творила вчера? Память всплесками: клуб…, стойка…, пью…, танцую…, парни…, знакомлюсь…, кальян… Какие-то ночные гонки на машинах. Провал.
Как ни странно, но я дома. Рядом кто-то лежит.
— Эй! Ты кто? — я толкаю его в бок. — Подъем!
Он вскакивает. Совсем мальчик. Лет двадцать:
— Я Вова. Мы где?
— Ты, Вова у меня. Че было — не помню. Вопросов не задавай. Дверь там.
Время десять утра. На работу проспала. Да и какая работа?! Я еле жива. Вот дура! Звоню шефу. Не отвечает.
Душ. Жру какие-то таблетки от головы. Засыпаю. Мне наплевать.
Я проспала часов двенадцать! Ну и оторвалась я вчера! В Дельту не пойду больше. Объясняться, врать. Не хочу! Звоню Альбертычу:
— Артур? Извините, что так поздно. Можете говорить?
— Да, нормально! Что, надумали?
— Да. Я готова.
— Готова? — он смеется. — Отлично. Завтра подъезжай. Я скину адрес.
Кто же за меня попросил? Конкурсы красоты… Ну, посмотрим, какие это конкурсы!
*****
У Альбертыча оказался целый этаж. Огромный холл. За стойкой две строгие дамы. В холе сидит штук десять девушек. Называю себя. Меня просят подождать. Девки косятся друг на друга, на меня. Молодые, длинноногие, в боевой раскраске. Такие все из себя, типа крутые. Уже королевы. Красоты.
— Девочки, — подходит строгая дама. — Будьте готовы. Сейчас вас всех вызовут на кастинг. Кому скажут — «Спасибо, до свидания», быстро выходите, одеваетесь и домой. Здесь не болтаться! Остальных будет смотреть сам Артур Альбертович. Понятно?
Девчонки подбираются. Все на низком старте. Чего-то поправляют на себе. Смотрятся в смартфоны. Нервничают красотки.
В холл выходит молодая женщина. Белая блузка, черная юбка. Все в натяг. Стрелки, шпильки. Называет мое имя. Я поднимаюсь.
— Идемте, Артур Альбертович вас ждет.
Девки злобно смотрят мне в след. Эх, девочки не конкурировать я с вами пришла. Не шипите!
Большой кабинет, кожаные диваны, у окна огромный стол. На диванах Альбертыч и еще трое мужчин. На столике коньяк. Запах сигар.
— Пришла? Молодец! — Артур предлагает мне кресло. Прямо напротив них. Все они в возрасте, лет по пятьдесят, холеные, крупные в дорогих костюмах. Артур Альбертович в джинсах и белой рубашке. Спортивный, подтянутый.
— Располагайся. Катя поухаживай! Я сейчас подойду, — он куда-то уходит.
— Чай? Кофе? — Катя сама любезность.
Я отказываюсь.
— Тогда может коньячку? — улыбается жирный мужик.
— Спасибо. Я уже выпила.
Они одобрительно ржут. Я сажусь. Они разглядывают. Оценивают. Пауза затягивается
— Ну, красавица, расскажи чего? Разбавь общество.
— Чито малшишь? — кавказец с «трехдневной» щетиной берет коньяк, — Не бойса нас. Ми добрые.
— Не всегда, — хрипит третий. Зажигает сигару. Прищурено смотрит. — Все от тебя зависит. Как будешь стараться. Как шевелиться. Немая что ли?
— Я живу по старой пословице: «Два уха. Два глаза. Один язык», — я злая насмерть. — Больше смотри. Больше слушай. Меньше п… ди — дольше проживешь! А судя по тому, что я вижу и слышу…
Я встаю. Беру со стола коньяк. Выпиваю залпом:
— А коньяк ваш — дерьмо. Я ухожу. Привет!
Я разворачиваюсь. В дверях стоит Артур Альбертович и довольно улыбается:
— Ладно! Квест пройден. Не обижайся — он берет меня под руку. — Пойдем все нормально.
— Да пошел ты! Что за спектакли тут? Пусти! Я сваливаю!
— Не истери! Мне надо определенного типа бабу. А как узнать? Ты подходишь! Резанула мальчиков, — он ржет. — Поплыла бы — не взял. Хоть за тебя и попросили.
— А кстати кто?
— А вот этого просили не говорить. И я не скажу. Садись. Давай выпьем.
— За мир и дружбу! — толстый улыбается. И остальные тоже. Смотрят с интересом, по-доброму. — Вы уж извините нас, это все Артура штучки. Берите конфетки.
Конфетки! Во мне еще все кипит. Но отходит, коньяк-то реально классный. Я выпиваю еще и чувствую, что пьянею… Ну держись мужики. Дурная я пьяная!
Но все пошло нормально. Взрослые мужики, интересные. Есть, что послушать, тем более шоу бизнес. Поржали, помыли косточки. Имена звучали громкие. Я помалкивала, сказать нечего. Все уже в градусе.
— Ребятки, что-то мы разболтались! — его зовут Марк и никакой он не кавказец. Марк Семеныч. — Девушке и слова не даем сказать.
— Правда. Расскажи о себе? — очень тепло и даже душевно просит Артур. — Откуда ты такая?
— Да ниоткуда. Считай, что из Питера. Рассказать о себе? Рассказывать особо нечего. Хотя…
Так тебе нужна «определенного типа баба»? Ну, держи:
— Представь себе — Девочке двадцать лет. Ему тридцать. Она влюблена и глупа. Он игрок. Он выиграл много. Он везет ее в Черногорию. На море. Играет там. Начинает пить. Проигрывается. Запой. Страшный. Он пропадает. Она одна. Без денег. Без языка. Без документов. Они у него. Устраивается в кафану. Так по ихнему называется дешевый кабак. Моет посуду, убирает. Хочет заработать, что бы уехать. Платят копейки. Выхода нет. Вокруг ходят сутенеры. Вообще это их кабак. Они тут основные. Ей предлагают работу. Проституткой. Она посылает. Она видит этих девочек — хохлушек, молдаванок, румынок. Они забиты и запуганы. Они рабы. Хозяйка кафаны женщина. Это хорошо. Был бы мужик — пришлось бы спать. Но злющая. Она албанка.
Кабак работает круглосуточно. Ночь. Огромный пьяный серб. Его задирают сутенеры. Он здоров, как бык. Но он один. Их пятеро. Его буквально убивают. Девочка бежит на улицу. Орет. На помощь бегут ребята — сербы. Они вбегают в кафану. Серб пытается подняться. Сутенер замахивается ножом. Девочка кидается, виснет на руке. Страшная драка. Стенка на стенку. Девочка бьется плечо к плечу. Орет, плачет, визжит, матерится. Ей терять нечего. Ей плевать. Хоть убейте! Заваливает еще толпа. Их растаскивают. Они смотрят друг на друга, как волки. Только девочку не могут унять. Она бросается снова и снова. Ее оттаскивают. Она кидается вновь. У нее истерика. Она вся избита. Ребята уводят ее и серба.
Они у него дома. Он дальнобойщик, зовут его Мика, ему 55. Он благодарен ей - она спасла ему жизнь. Она рассказывает свою историю. Ей надо в Россию. У нее нет денег. Нет документов.
Дальнобойщики едут в Россию. Колонна, три машины, она едет с ними, это друзья Мики. Он договорился. Ему дали слово, что не обидят.
Дальний путь. Горы, перевалы, туннели, красоты… И постоянный страх. Быть брошенной. Изнасилованной. Проданной. Чем дальше от Мики, тем слабее данное слово. Тем взгляды и разговоры откровеннее. Она спит с ножом. Совсем девчонка. Дурочка — чем ей поможет нож?
Я умолкаю. Они молчат. Они не здесь. Они в Черногории. Они с той девочкой. Я это вижу.
— Уф, — Марк встряхивает головой. — Ну, ты даешь! Обошлось?
— Не совсем. Но как видишь, я жива, я здесь. Но я не люблю вспоминать эту историю. Я пойду. До свидания.
Артур проводил меня до лифта:
— Я завтра позвоню.
И поцеловал мне руку.
****
АНЯ ИВАНОВИЧ - АВТОР .