Я учился тебе, как иные учатся алгебре,
я читал книги про небо,
читал про деревья,
я читал в твоих глазах "если дети - то пусть будет пятеро".
Выбирал занавески под стать березовой роще,
и пытался быть проще,
учился не тревожить пернатых.
Я хожу на цыпочках и стихи пишу только шепотом,
но на стуле моем висит твое платье снятое.
Это птичье счастье.
Ты чирикаешь так сладко и ласково,
что мне хочется просто слушать, как слушают музыку,
потому что твой голос (похоже, кого-то из певчих)
есть пространство птичьей баллады или птичьего блюза.
Я учился тебе.
Пусть на это уходили годы.
Я касался твоего оперения и чувствовал нежность,
я вдыхал его запах, дурея от чего-то вышнего
и хранил его там же, где лежала и моя одежда.
Я учился тебе.
А ты ставила вербу в комнате,
улыбалась ветвям - задумчиво и как-то глубинно.
Ты хотела выше - пару метров над последними крышами,
ты хотела неба - летного, теплого, длинного.
Ты хотела гнездо, похожее на домик с верандой,
ты хотела птенцов, кричащих на рассвете "мама".
Знаешь, я тоже влюбился в твое птичье счастье,
в этот маленький мир,
у которого не бывает края.
🦋Аль Квотион🦋
Присоединяйтесь к ОК, чтобы подписаться на группу и комментировать публикации.
Комментарии 2
так это ? ....
как-то так наверно: )