Каждый год во второе воскресение октября в России традиционно отмечается День работников сельского хозяйства.

Этот праздник сельские труженики заслужили по праву. Село издавна было основой государства Российского, благодаря труду крестьян наша страна смогла пережить войны, голод, экономические кризисы. Без сельского хозяйства невозможно представить развитие науки, промышленности, армии. Так уж повелось, что истинные богатыри рождались именно в деревне. Да и не только богатырями богата глубинка, много славных фамилий дало нам русское село: Ломоносов, Суворов, Есенин, Шукшин, это лишь малый список людей, которые своим упорством и талантом внесли неоценимый вклад в развитие и процветание Родины.
Сегодня, в честь праздника, мы представляем вам подборку стихотворений наших галичских поэтов, чья жизнь и судьба неразрывно связаны с родными деревенскими просторами, среди них есть как известные, так и начинающие свой творческий путь авторы.
Сергей Потехин
***
Кто считает работу черной?
Дайте руку – она бела.
Нет у нас ничего почетней:
Знай да делай свои дела!
И усталости зря не бойся,
Не старайся трубить отбой:
Если будет народу польза,
Станет лучше и нам с тобой.
Коси коса
Коси коса, пока роса.
Пока трава холодная.
Лягушкой стала в полчаса
Моя рубашка модная.
Поют луга, поют леса,
Им подпевают небеса,
А музыка народная.
Плывут над лугом облака
Без имени, без отчества.
Я не валяю дурака,
Тружусь на благо общества.
Когда любимая со мной,
Перевернул бы шар земной
Я в честь ее Высочества…
Рабочим людям не с руки
Щипать ромашки – лютики.
Растут осока у реки,
Да ивовые прутики.
И потому, как вся роса
Испита солнцем в полчаса,
Пьют воду, как верблюдики.
Устала милочка косить,
Ломает в роще венички.
Кричу ей: - Боже упаси,
Бить комаров на темечке…
Когда высокая трава
Обгонит ростом дерева.
Мы будем щелкать семечки.
Меня любовь свалила с ног
Ночная, беспардонная.
Мы развалили сена стог,-
Помилуй, мама родная.
Поют луга, поют леса,
Поют лукавые глаза,
А музыка народная.
Светлана Виноградова (Рычкова).
Тетка Маня
Познакомились с ней в мае,
Назвалась она теткой Маней.
Непогода в пути застала.
У нее я заночевала.
Деревушка была небольшою:
Восемь изб над узкой рекою.
Разгорались над нею закаты,
Уплывали дымки куда-то.
Я лежала на теплой печке
Под огромной шубой овечьей.
Сладкой дремой меня туманил
Голос ласковый тетки Мани:
«Слышь, что бабы-то делать стали!
Даже в космос уже слетали!
И откуда берутся силы?
Мне бы смелости не хватило!»
С теткой Маней мы помолчали.
Вдруг в окошко к нам застучали…
«Слышу, слышу! Кому что нужно?» -
«Тетка Маня, горит конюшня!»
Я – к окошку. Оранжевым заревом
За деревней все небо залило.
Тетка Маня туда бежала,
За деревню, к месту пожара.
Я метнулась следом за нею –
Может, чем-то помочь сумею!
Языки огня вырывались,
А в конюшне кони метались.
Тетка Маня туда рванулась,
С головой в огонь окунулась,
За собою криков не слыша…
В это время рухнула крыша…
*
У реки ее хоронили,
Много теплых слов говорили.
За деревней заря дрожала,
Словно отблеск того пожара.
И я слышала из тумана
Говорила мне тётка Маня:
«И откуда берутся силы?
Мне бы смелости не хватило!»
Любовь Павлова.
Подлинное проишествие в 60-е годы
Жил на ферме черный бык.
Был серьезный, как мужик,
И к одной всего хозяюшке привык.
Он любил ее одну.
Был нетерпелив к вину.
И дразнить себя не дал бы никому.
Виновата ли она?
Все привыкли пить до дна.
Праздник был… Быка пошла кормить. Одна.
И, хоть, он ее любил,
Этот «праздник» не спустил
И в кормушке задавил.
А потом упал, заплакал, захандрил.
Он три дня лежал, не ел.
На входивших не смотрел
И с тоской своей расстаться не хотел.
Слезы – черная река.
Закололи «мужика»
И вспороли исхудавшие бока.
Старая доярка
Посветлело по-весеннему.
Свет – отрада стариков.
Очень мерзнут руки пленников
Синих галицких снегов.
Их стесняются показывать:
Все в узлах,темней земли.
Не решаются рассказывать,
Как войну перенесли.
Хлеб с корой и даже с клевером.
Фермы. Ночью молотьба.
Неподатливое дерево
И холодная изба.
«Молоко для фронта, бабоньки!
Нам – крапива да лучок!»
«Слабый пол»? Да, нет, не слабые.
Ох, вернулся б мужичок!
Не вернулся. Пальцам скрюченным
Не носить теперь кольца.
Пощади, Господь, измученных,
«Претерпевших до конца».
С фронта списанные лошади
В глину красную легли.
Как лошадки, руки сношены,
Но на отдых не ушли.
Не отмахивайся, Катенька,
От восьмидесяти лет.
Посветлело. С крыш закапало.
Не от рук ли темных свет?
Юрий Шестаков.
Жизненное полюшко
Жизненное полюшко,
Край родной земли!
Мамы теплы рученьки,
Как вы дороги!
Рос, как все мальчишки,
Бывало и дурил.
И винца попробовал,
Как большой курил.
Детство вдаль умчалось,
Юность обняла,
И любовь к Галине
Первою была.
Чистой, светлой, радостной,
Где найти слова…
Безответной, грустной,
Та любовь была.
Детство, юность, зрелость –
Вы в душе со мной!
Главное считаю,
Быть самим собой!
Каждому желаю
Верить и мечтать,
И друзей, кто рядом,
В жизни не терять!
И смотреть с надеждой
И идти вперед,
Все у вас получится,
Коль душа поет!
Анна Волкова.
Страна забытых деревень
Страна забытых деревень…
Забытых навсегда.
Но там, в заброшенных садах,
Еще цветет сирень.
Качает ветка на ветру
Сиреневой канвой,
Как будто снова ждет домой
Босую детвору.
Как будто жизнь здесь бьет ключом:
Вон…пашут трактора,
Пастух уж с раннего утра
Ведет коров с бичом.
И слышен гул из мастерских,
Пекутся пироги.
Спешат, снимают сапоги
К обеду мужики.
Копают бабы огород,
А, слышь, - гармонь поет!
И молодежь уже встает,
И водит хоровод…
Как будто все здесь, как тогда,
Но нет… Мираж, обман.
Плывет сиреневый туман…
И тишина всегда.
И сгнил давно уже плетень,
Цветет сирень одна.
Россия – Матушка! Страна…
Забытых деревень.
Зона отчуждения
Осиротели русские деревни,
Как в зоне отчуждения - распад.
Развалины домов, как крик последний...
Но люди не торопятся назад.
Реалии страшны, но объяснимы:
Другая жизнь... Другие времена...
И к прежней не вернемся мы России -
Теперь Россия - новая страна.
Она не для крестьян, не для народа,
Не для забытых Богом волостей...
Для русских, но уже другой "породы",
Для горожан - цивилизованных людей.
Не тех, застрявших намертво в глубинке
И доживающих свой век в родной глуши,
Что трудятся, как предки.- по старинке...
И молят о спасении души.
Задавлена, разрушена, забыта...
Глубинка русская - убОга и бедна:
Работы нет и школы здесь закрыты,
А ведь селом была сильна страна!
Надежда Горбачева.
Село родное
Всех милее и желанней
Мне села родного дух.
Дремлет пруд за старой баней,
Хорохорится лопух.
Тает лес в молочной дымке,
Тени елей вдалеке.
Я разуюсь по старинке
Босиком спущусь к реке.
У реки воды не видно
Из-за зарослей ракит.
Вездесущая крапива
Все обидеть норовит.
Дней былых и детства гавань
По привычке отыщу.
Сяду на прибрежный камень
И о прошлом погрущу.
Завершаем нашу праздничную подборку стихотворением Александра Горбачева, которое он посвятил своему отцу, а я, в свою очередь, посвящаю его всем потомкам трудовых династий, кто с гордостью и честью продолжает дело отцов и дедов, кто не пожелал променять родные сельские просторы на удобства и комфорт городов.
Отец
Стружка завивалась,
И пила звенела,
Нелегко казалось
Плотницкое дело.
Как отец красиво
Топором владеет:
Он хоть что осилит,
Он хоть что сумеет!
Летом, в сенокосы,
По цветочной шири,
По июльским росам
Мы в луга спешили.
Я стою под ивой,
Солнце сильно греет.
До чего ж красиво
Он косой владеет!
Август торопился
Хлебом расплатиться.
И отец гордился:
«Хороша пшеница».
А тепло несущий
Ветер рожь пригладит.
У отца всех лучше
Урожай в бригаде.
Трактор в поле пашет
Раннею весною,
И ладони пахнут
У отца землею.
Трудную дорогу
Мне пройти бы тоже,
Чтобы быть немного
На отца похожим!
С праздником, дорогие наши земляки - селяне! Будьте здоровы и Богом хранимы! Низкий поклон за ваш ежедневный, кропотливый и такой всем нам нужный труд!