Я живу под ивами на погосте, где судьба от веков груба,

Будто жизнь земная - ковыль и кости,
Будто жизнь - у камней трава.
Собираю за пазуху сны и ветви, что потом из груди растут,
Собираю в ладони песок и клевер - всю великую пустоту.
И не трогай, не трогай меня, не надо,
Мне довольно вот этих мест,
Где округа кажется темно-синей от сошедших к земле небес.
Мне довольно луга в рубашке пестрой,
Его травно-сверчковых ласк,
Мне довольно того, что родятся тучи из раскрытых к деревьям глаз.
И не трогай меня, не ходи по тропам к подсердечному роднику,
Там, где черным руслом любви и смерти неживые воды текут,
Потому что в этом безмолвном мире, торжествующе и грустя,
Я не ел земляники вкуснее здешней,
Выросшей на костях.
Аль Квотион