Звучащая, как в тишине аккорд,

минорный, сотканный одним прикосновеньем,
там, где объятий хрупких, лёгких нот
не плавят беспричинные сомненья,
там нежность дремлет в коконе без снов,
как бабочка, не знающая лета,
и в отголосках звуков и стихов
есть то, что душу наполняет светом.
Поющая, как парус на ветру,
беспечно отдающийся пространству,
там ловит взгляд манящую игру,
в которой нет ни грани постоянства.
Ломающая вдребезги гранит,
в чей саван сердце зимы заковали, —
так музыка внутри тебя болит
и бьёт о клавиши, которые молчали...
(с)