Прислонившися к берёзе,

Русская поёт душа.
Ветер трепетно колышет,
Серьги, листьями шурша.
Как она поёт красиво,
Дива русской красоты.
Песня льется из глубинок,
Где ни ходит ни души.
Слившись воедино с ветром,
Каждый шорох, это весть.
То что через нас пытаясь,
Донести до всех с небес.
Мы поэты, дети ветра,
Пишем строки в основном в ночи.
Прочитав вы их поймёте
До мурашек, скрипоты.