Он сидел на троне, высеченном из скалы, высоко на вершине горы.

Ворон, слишком омрачённый собственными мыслями, выглядел так, будто его душа тянула на дно глубже любого бездны. Холодный ветер бил в лицо, но он не замечал — лишь сжимал подлокотники трона, будто держался за реальность.
Рядом росла вишня. Осень лишала её силы, и каждый сорванный лепесток кружил в воздухе, падая на камень, окрашивая суровую скалу в нежный розовый оттенок. Этот контраст — холод и жизнь, камень и цветение — отражал и его самого.
Его голубые глаза, ледяные и пронзающие, поднялись, и он произнёс глухим, хладнокровным голосом:
— Верность — это не про доброту. Это про власть. Про то, что моё — значит моё, и никто не имеет права даже коснуться.
Это ревность, что жжёт изнутри, это похоть, что сводит с ума.
Два сердца бьются вместе не потому, что так надо. А потому что в этой одержимости нет выхода: я твой яд и твоё спасение. Ты — моя слабость и моя сила."
На мгновение ветер подхватил целый рой лепестков, закружив их вокруг трона, словно ритуальный танец. Он посмотрел в пустоту и уже мягче, почти устало добавил:
—И всё же… несмотря на тернии, боль и испытания… я желаю вам счастья. Счастья — через тернии к звёздам.
И скала, опавшая розовым, казалась алтарём его слов — мрачных, но истинных.
#idris_