********* В моей душе такая пустота, Которую не выразить словами, И не заполнить мне её слезами, Как не испить источника до дна! Но я живу... И в общем-то здоров... Наверное любим, пусть и немного... А впереди - лишь дальняя дорога, Как океан без дна и берегов! И я плыву в пустое Никуда На ярость волн взирая равнодушно, Но кто бы знал,как горестно и душно, Мне доживать последние года! Дай силы мне,Господь,чтобы успеть Простить Всех, и прощенным умереть!
ВЕНЕЦИАНСКИЙ СОНЕТ. Я не хочу хорошим быть для всех, Я не хочу со всеми соглашаться, Лукавить, льстить, хвалить и восхищаться Лишь для того, чтобы иметь успех! И не хочу я по теченью плыть, Не дай Бог, зацепиться за корягу! Чтоб не попасть в крутую передрягу- Всегда всем врать и всех всегда хвалить! Мой бриг привык к туманам и ветрам, Всегда стремится он навстречу буре, Чтоб всплеском поэтической лазури Придать оттенок старым парусам! И не боится он пойти ко дну, Вдруг налетев на риф непониманья, Он выполнит своё предначертанье - Сражаться и погибнуть одному! Нет! Лучше честным быть и одиноким, Чем пустословом льстивым и убогим! Александр Кузнецов.
ВЕТЕРАН.
Мне от власти ничего не надо,
Надо мной давно другая Власть!
К Дню Победы поздняя награда,
Толь издевка,или же напасть?
В 41- ом мы клялись друг другу,
Что не отдадим родной земли!
Необстрелянных,нас бросили под Лугу,
Через день все там и полегли.
От полка осталось меньше роты,
Тех,кого не удалось добить -
Нету шансов выжить у пехоты,
Если танками её давить.
" За отвагу" строгие медали -
Вот и все,что нам могли воздать.
Нас живых не часто награждали,
Мертвых - тех хоть в землю закопать.
Сколько их, нечаянно забытых?
Кто считал их и кому считать?
В первом же бою своем убитых,
Вот кого бы надо награждать!
В том,что выжил - нет моей заслуги,
Но до смерти буду виноват,
Что с ме
Никогда я не был на Монмартре, Кофе с круассаном там не пил, Но в Москве припомнилось,что в марте Я букет фиалок подарил Незнакомой женщине красивой, И букетик шел к ее пальто. Улыбнулась мне улыбкой милой, И спросила медленно :"За...что?" Март звенел прерывистой капелью, Улица была полна людей, Я стоял один, и громкой трелью Пел во мне влюбленный соловей! И я понял, что ведь там, в Париже, Соловьи так сладко не поют, И с улыбкой: "Подойди поближе!", Я могу услышать только тут! Лишь в России утопает март в метелях, Оттепель - сменяют холода, И где Дама в шляпке, в черных перьях, По Москве проходит иногда. Где мечты мои почти,что сбылись, И где нет Парижской суеты... Жаль, что мы, мужчин