Призовите меня на войну
Вместо парня, которому двадцать.
Я служил, я смогу, я пойму,
Как за Родину нужно сражаться.
Пусть погибну, а он пусть живёт,
Пусть девчонку обнимет на зорьке.
Его матери пусть не придёт
Чёрный гроб с эпитафией горькой.
Призовите меня. Не берут.
Староват, да и болен не в меру.
Очень жаль, только нервы, как жгут,
Натянулись за правду, за веру.
Призовите меня, я же внук,
Внук погибшего в битве солдата,
Что не выпустил знамя из рук
И полег по-геройски когда-то.
Призовите меня старика,
Я мудрей и хитрей, я "бывалый".
Еще сможет подняться рука
С автоматом за Русь, за Державу.
Призовите, сумею сберечь
Чью-то жизнь, что свята и лучиста.
Тольк
МАТЬ У ГРОБА.
/автор Любовь Зяткина/
Когда стоит у гроба мать,
Она не в силах понимать,
Что ждёт её, когда придёт домой,
И станет жить, не будучи живой.
Когда дитя в гробу, а мать у гроба,
То несомненно - умирают оба.
Ты не отводишь глаз своих голодных
От черт застывших и от рук холодных,
Потоком слёз стараешься согреть,
Вместо ребёнка просишь Бога умереть.
Как ей вернуться с кладбища одной?
Как здесь оставить сына? Под землёй.
"Что же мне делать без тебя, сыночек мой?"-
Кричит она, сквозь леденящий вой.
Пока мать в шоке, плохо представляет,
Что смерть ребёнка на такое обрекает,
Что ни с одною пыткой не сравнить,
Что с вечной болью, пустотою будешь жить.
Что ты от