Осень в город пришла незаметно,

Золотом лес обожгла на заре.
Листья, как письма, летят безответно,
Шелестят в опустевшей дворе.
Тихо туман стелет шаль на прудах,
Ветер, как друг, заглянул в окна тихо.
В этом прощанье – ни горя, ни страха,
Только дыхание близкого мифа.
Сквозь облака солнца свет еле виден,
Тонет в закате, как в море огня.
Осень — художник, что в красках невидим,
Рисует прощальный портрет сентября.