На тропе забытой,

Да на тропе заросшей,
Да на тропе враждебной
Труп сталкера лежит...
Он кажется не дышит,
Да взгляд его не мёртвый,
Душа его тоскою предсмертною горит...
И что его убило? Никто и не узнает...
И вряд ли кто увидит останки меж травы.
А кто могилу выроет?
Кто крест ему поставит,
И кто его помянет,
Средь общей суеты?
Нет! Такой вот смерти, ты, Зона не знавала!
Ведь этому бродяге аж 90 лет...
Не ты его убила, он с старостью встречался.
Она ему на небо отдала билет...
И он тебя не предал! И ты не забывала.
И небыло такого, что он тебе соврет!
Ведь он в тебе родился!
В тебе когда-то вырос!
В тебе он и состарился.
С тобою он уйдёт...
На тропе забытой,
Да на тропе заросшей,
Да на тропе враждебной
Труп сталкера лежит...
Он кажется не дышит,
Да взгляд его не мёртвый,
Душа его тоскою предсмертною горит...
(ТрегубовТимофей)