ЧЕРЁМУХА И ТОПОЛЬ

Здесь когда-то бабушка жила,
Здесь по саду дедушка ходил.
Много лет черёмуха цвела,
Тополь ветви в небо возносил.
В холода с утра дышала печь,
Словно мама, кутая в тепло.
И будила нас простая речь,
Собирая вместе за столом.
И гремели вёдра у дверей,
В ожиданье солнца и воды.
Пёс ещё не злился в конуре,
День ещё не предвещал беды.
В тёплом доме спорились дела
И, казалось, будет так сто лет.
На закате бабушка ушла
В мир, откуда не вернулся дед.
Улетели годы в облака,
И черёмуха пошла на спил.
Видно, слишком старою была,
И цвести ей не хватало сил.
Тополь тоже умер от тоски...
Баба Анна облачком вдали.
В мир иной уходят старики,
Оставляя детям боль земли.
* * *
ТИШИНА...
Тишина — ни к чему ей слова -
Лишь душою скорбящею плачет...
Здесь полынна любая трава,
Что в поклоне цветы свои прячет.
Почернели от горя кресты,
Повалились на землю в бессилье.
И венков неживые цветы
Стали вечною солнечной пылью.
И среди позабытых могил
Позаброшены горькие стопки,
Там где слёзы свои сохранил
Дождь солёный, бегущий по сопке.
И протяжные крики ворон
Так похожи на звуки рыданий,
Будто вдовы несут с похорон
Боль и тьму безутешных страданий.
* * *
МАМИН ГОСТЬ
Весна. Погост.
И я здесь мамин гость...
— Прости меня,
Что редко так бываю.
Слёз по тебе
Теперь я не скрываю,
Без наших встреч
Мой путь земной не прост.
Прими же запоздалые цветы,
Лесные, в тёплых капельках букеты.
Вздыхают сопки, солнышком согреты.
И где-то рядом здесь со мною — ты.
Тебе известен круг земных забот.
Скупой судьбы непрожитое счастье.
Как время прошлым душу рвёт на части,
И я с потерями иду вперёд.
Ты бережёшь меня в тревожных снах,
Предупреждая от шальных напастей,
Спасая из огромной чьей-то пасти...
Прости меня, что снова я грешна.
Весна. Погост.
И горе во весь рост...
Я созываю птиц
зерном и хлебом.
Они клюют и улетают в небо,
И для тебя звенят до самых звёзд.
* * *
УСПОКОЙ МОЁ СЕРДЦЕ...
Успокой моё сердце,
Бессонная ночь,
Успокой моё сердце,
Как раньше бывало.
Словно, мама,
накинь на меня покрывало,
Чтоб повеяло детством,
И страхи все прочь...
Чтобы тьма показалась
Мне мягкой и нежной
Доброй кошкой,
Что ластится тихо у ног.
И несёт тёплый сон
На моё Побережье,
И грядущую радость
Рассветных дорог.
* * *
ГДЕ ЛЕТАЕТ ДУША...
Где летает душа по ночам,
Если видишь чудесные сны?
Где бывает, не знаешь и сам...
Пахнет утро пионом лесным.
Просыпается лилий огонь,
И вздыхает душистый жасмин.
Зайчик солнца щекочет ладонь,
И ты знаешь, что ты не один.
Выйди в утро, распахнутый дню,
Дерзким мыслям своим улыбнись,
Всей душой обними ту одну,
Ту любимую, с именем Жизнь!
* * *
ЧТО НАМ ДАРОВАНО КОГДА -ТО
Приходим в мир -
Мы все богаты,
Хоть, появляемся ни с чем.
Что нам даровано когда-то,
Даровано не насовсем.
И те богатства приумножив,
Уходим тоже налегке,
Уходим навсегда,
И всё же...
Вернёмся бабочкой в цветке,
Осенней золотой дорогой,
Тревогой о грядущем дне...
Так мало времени,
Так много,
Отпущено на свете мне!
* * *
МНЕ МАМА СКВОЗЬ СОН ГОВОРИТ...
В душе будто рана открылась.
Она всё болит и болит.
Я чувствую: что-то случилось,
Мне мама сквозь сон говорит,
И дом приближает и брата.
Смотрю в приоткрытую дверь,
Не знаю ни месяц, ни дату,
Но что-то случилось теперь:
Сидят без тепла и без света,
Простуженный чай на столе.
Гуляет задумчивый ветер,
И чёрствый валяется хлеб.
Молчание. Пыль. И прохлада.
И горькое чувство вины.
Цветов на окне листопады...
И тысячу лет до весны.
Застыла, стою на пороге,
А сердце всё голоса ждёт.
Лишь родственно трётся об ноги
Голодный, скучающий кот.
* * *
БЕЛАЯ АКВАРЕЛЬ
Ты за окном — и в мыслях тишина.
Душа больна в безрадостном апреле...
Художник-гном и белая луна,
И мир остужен белой акварелью.
Вдруг белый аист залетел в окно
И покружил над сонною постелью.
Мне кажется, душа больна давно
Тобой и этой белой акварелью.
На потолке живет моя страна.
Вернее, не живет, а оживает.
В ней кто-то ждет и радостно встречает.
И я живу, страной своей сильна.
Такая необычная страна -
Туда отправились:
мой поздний аист,
Художник-гном, и белая луна,
И чья-то просочившаяся зависть
О том, что так светла моя страна.
Ты, даль окна, -
художник своевольный.
Душа вольна...
И звоном колокольным
Гудит луна
Над снежною постелью,
И мир завьюжен белой акварелью.
* * *