Работа в Польше

Чёрное на белом.

Белый лист бумаги. Перо. Чернила. Тихо шурша, поскрипывет  черная линия плавная. Выводит острие пера за буквой букву. Ложится нежно строчка за строчкой. Каждая буква - зеркало твоего дня из череды мгновений жизни. На первой странице неуклюжий детский росчерк направляемый родительской рукой приобретает осмысленные очертания. И вот  буквы оживают,  скачут ,прыгают друг через друга. Маленькие , неуклюжие, смешные кляксы, беззаботные рожицы на полях. Так проходит детство. Без забот. С улыбкой. Почерком "вразлет". Просто , назамысловато , как получится. Но вот уже рукою взрослого буквы сыпятся на белое поле твердо , грубо ,по одному шаблону, как кирпичи ... Редкими моментами стараются из угловато-торопливых кубиков превратится в ровные, красивые, прописные, с хвостиками. Элегантные такие , как будто пишет их танцующая Леди в вечернем платье , ведомая кавалером во фраке... Но ровная линия сбивается в гармошку, буквы слипаются, сталкиваются друг с другом, как вагоны поезда сошедшего с рельс. Снова линия жизни становится как  кардиограмма бегущей ото Льва африканской зебры...Вверх, вниз , подьем, падение , прыжок. Буквы-дни в разрыв. Слова - годы склоняются друг над другом, как деревья от порыва страшного урагана. Вся жизнь как на ладони. Всё видно на белом листе. Где плакал, где смеялся, где полз, где бежал сломя голову... А что дальше? Так и будет линия твоей жизни предсказуемой, с кучей ошибок, угловатой и неряшливой , как у хулигана мальчишки "второгодника "? И вот вдруг как будто бы перо оказалось у Маэстро калиграфии... Каждая буква начинается с изящного изгиба, с идеальными пропорциями. Завиток за завитком, золотым сечением каждая часть идеально выведена чей-то рукой. Без отрыва , слово за словом. Глаз не оторвать от петляющей чёрной линии. Исчезают в потоке дней кривые сомнения, грубые эмоции. Каждая буква -шедевр. Каждое слово приковывает взгляд своей чистотой исполнения, параллельным наклоном вперёд к будущему... Кто пишет этот дивный стих на страницах книги твоей жизни? Кто этот мастер? Что он задумал? Что будет там на последней странице? И будет ли вообще теперь по воле этого художника, столь умело ведущего перо, последняя страница? Текст уходит нескончаемой блаженной волной в бесконечность... Вот она история любви... Вот он смысл жизни... Доверившись тому , кто создал и бумагу , и перо , и чернила ты обретаешь смысл , становишься частью истины... Слова и буквы, дни , годы распутываются , кружева выпрямляются и натягиваются гуго в одну длинную безконечную тонкую струну - линию. Струна эта часть необьятного оркестра звучит в унисон с другими.Так однажды написав первую в своей жизни букву в слове "Любовь" ты можешь стать соавтором Божественной симфонии... Заиграть в оркестре самого создателя...Стать звуком , что пронзает все пространство , не имеет ни каких преград и звучит вечно... Так Звучи мой друг... Звучи ярким светом на всю вселенную...