Виктор Токарев

Лена вышла из душа, накручивая на голову полотенце, и через плечо глянула на телефон, тот мигнул зелёным огоньком. Сообщение. Она знала, от кого, ещё до того, как взяла в руки. Стекло было влажным от пальцев, она ввела свой паттерн — квадрат, треугольник, круг, как в старых игровых приставках, — и прочитала: «Сегодня получилось освободиться пораньше. Заеду в шесть, если ты не против». И этот смайлик, этот маленький, детский смайлик без зубов. Она усмехнулась. Ей тридцать четыре, у неё двое детей, ипотека, курица в духовке и муж, который последний раз трогал её за талию полгода назад, когда она застряла в дверях с пакетами из «Ашана». — Мам, а где мои синие носки? — одиннадцатилетний Кирилл, лохматый и недовольный, стоял на пороге ванной. — Ты их куда дела? — Куда сам засунул, там и ищи, — ответила Лена, растирая кожу полотенцем. — Под кроватью посмотри. И закрой дверь, я еще не оделась. Кирилл скосил глаза, демонстративно отвернулся, но дверь не закрыл. Она пнула её ногой, и та вст