Ирина Чмиль

— Пошла вон, нищенка! — Зоя Петровна швырнула пакет с детскими вещами так, что он ударился о входную дверь и лопнул. По коридору раскатились яркие носки и колготки. Женя стояла, прижимая к себе четырехлетнего Дениску. Сын не плакал — он замер, вцепившись в мамину куртку, и смотрел на бабушку круглыми от удивления глазами. — Антон, — Женя посмотрела на мужа. — Ты будешь молчать? Это твоя мать сейчас выгоняет твоего сына на улицу в ноябре. Антон стоял, прислонившись плечом к косяку кухни. Он старательно разглядывал узор на линолеуме, словно видел его впервые. — Мама сказала, ты переписываешься с кем-то, — буркнул он, не поднимая глаз. — У тебя там «зайчики», «котики»... — Это чат родительского комитета! — голос Жени дрогнул. — Я тебе телефон давала, читай! Там про утренник! — Нечего там читать! — взвизгнула свекровь. Она была красная, грузная, и наступала на Женю, как танк. — Я сразу видела, что ты гнилая. Пришла на всё готовое, в нашу квартиру, прописаться хотела? Не выйдет! Ключи на ту