Вита Васюк

Тот день начинался обычно. Сергей, как всегда, встал в шесть утра, чтобы успеть на работу. Он работал грузчиком на местном рынке – таскал ящики с овощами, помогал разгружать фуры. Работа тяжёлая, но другого не было. Жили они с женой Надей бедно, снимали маленький домик на окраине города, еле сводили концы с концами. Надя работала уборщицей в школе, получала копейки, но не жаловалась – главное, что вместе. Сергей вышел на улицу, зевнул. Утро было серое, моросил мелкий дождь. Он пошёл к остановке, но путь лежал мимо мусорных баков, которые стояли за углом. И вдруг он услышал писк. Тонкий, жалобный, еле слышный за шумом дождя. Сергей остановился. Писк повторился. Он подошёл к бакам, заглянул в один из них – и обомлел. На дне, среди гнилых отбросов и рваных пакетов, лежали щенки. Четверо. Они были совсем маленькие. Рядом валялась картонная коробка – видно, их просто выбросили, как мусор. Сергей оглянулся – никого. Он полез в бак, осторожно достал щенков одного за другим. Трое были хол