Валера Антропов

Я проснулся как обычно – на рассвете, когда лес ещё спит в предутренней тишине, а небо над соснами только начинает светлеть из чёрного в серое. Натянул потёртую фуфайку, которую носил уже пятый год, почувствовал как грубая ткань царапнула плечо. Встал с кровати, половицы скрипнули под ногами. В доме было холодно – печь за ночь остыла, и воздух пах золой и сыростью. Вышел на крыльцо за дровами. Хотел сразу идти к поленнице, но замер на месте. У порога, свернувшись клубком на голых досках, лежал щенок. Маленький, рыжий, с чёрной маской на морде и белой грудкой. Дрожал мелко, часто, будто озноб бил. Глаза закрыты, уши прижаты к голове, лапы поджаты под себя. Я нагнулся, протянул руку. Щенок даже не пошевелился. Осторожно взял его на ладони – тёплый, живой, лёгкий как пучок сухой травы. Под тонкой шкурой билось сердце, быстро-быстро, как у пойманной птицы. Откуда он здесь взялся? Я оглянулся вокруг. Лес стоял стеной – сосны, ели, берёзы, густой подлесок. До ближайшей деревни пятнадцать к