Николай Пидиксеев

— Света, нам надо поговорить. Голос Антона был ровным, будто он репетировал эту фразу перед зеркалом. Светлана отложила ложечку, которой мешала кофе, и посмотрела на него поверх чашки. — Ну, говори. Кафе было небольшим, с приглушённым светом и чуть затхлым запахом выпечки. За соседним столиком пожилой мужчина жевал круассан, делая вид, что не подслушивает. Антон отвёл взгляд в сторону. — Я… В общем, я женюсь. Пауза была такой длинной, что казалось, даже воздух в кафе сгустился. Светлана не отреагировала – не вздрогнула, не ахнула, не стала требовать объяснений. Она просто посмотрела на него, изучая выражение его лица. — Понятно, — сказала она наконец. — Ты не спрашиваешь, на ком? — Антон нервно поправил манжет рубашки. — Это важно? Он напрягся, будто от её равнодушия ему стало не по себе. — Я не хотел, чтобы так вышло. Просто… так сложилось. — Так сложилось, — повторила Светлана, глядя ему в глаза. — Хорошо. Он ожидал чего угодно: слёз, упрёков, истерики. Но не этого. — Света, я не хот