Валя Шестова (Клинк)

Я сижу в своём кресле у окна и смотрю, как зимний вечер плавно укрывает город. В этом окне я вижу не только текущий день — я вижу свою жизнь. Прошлое, настоящее, всё смешалось в этом свете фонарей, падающих снежинках и воспоминаниях, которые гудят в голове, словно старая пластинка. А в груди гулкая, острая боль — боль сожаления. Я прожила жизнь, как будто шла по какой-то чётко размеченной дорожке. Родилась, выросла, вышла замуж, родила сына, работала. Всё правильно, всё по плану. Только теперь, в этой пустой квартире, я вижу, что этот план был неправильным. Нет, я не жалуюсь на саму жизнь. У меня был добрый муж, замечательный сын, работа, которая кормила нашу семью. Я жалуюсь на себя. Я не умела ценить то, что у меня было. Когда я думаю о муже, слёзы подступают к глазам. Он всегда был рядом, надёжный, спокойный, терпеливый. Но я принимала его как должное. Мне казалось, что он никуда не денется. Если я не обниму его сегодня — обниму завтра. Если не скажу "люблю", он и так знает. А потом