Яна Сотникова

Дождь в Петербурге всегда казался Кириллу чем-то личным, словно небо специально подстраивалось под его настроение. Сегодня оно было серым, тяжелым и безнадежным, как и его жизнь последние полгода. Он стоял под козырьком подъезда элитного бизнес-центра «Атлант», нервно поправляя воротник единственной приличной рубашки, которая у него осталась. В кармане вибрировал телефон — очередной звонок из банка. Кирилл сбросил вызов. Ему нечего было им сказать. Еще пять лет назад Кирилл Волков не знал, сколько стоит проезд в метро. Он ездил на ярко-красном спорткаре, который отец подарил ему на окончание университета, и считал, что весь мир лежит у его ног, как дорогой персидский ковер. Он был «золотым мальчиком», наследником строительной империи Волковых. Теперь же он пришел устраиваться личным водителем к какому-то важному шишке, потому что это была последняя соломинка, за которую можно было ухватиться перед окончательным падением в пропасть. Кирилл глубоко вздохнул и толкнул тяжелую стеклянную