И вот, что ни год, что ни век,
Здесь сосны, как избы, скрипят
О том, как здесь жил человек,
Который погиб за меня.
Он полз под коричневым льдом,
Он болью стирался о грязь
За тех, кто родится потом.
Случилось, что я родилась.
«Бежать бы... – ревел, – и... домой...
Залечь, как копейка на дне...»
Но он совершенно чужой
Хотел продолжаться во мне.
И стон остывал на ветру...
На рёбрах обглоданных шпал
За вкус шоколада во рту
Моём человек погибал.
С праздником Великой победы!!!!