Алексей Шевчук

Ковёр оказался тяжелее, чем выглядел. Анна держала его за верхний край, а Михаил пытался снять последние петли с ржавых гвоздей. Ткань пахла пылью, сухими травами и бабушкиным домом. — Осторожнее, — сказала Анна. — Не порви. — Ты же хотела его выбросить. — Хотела. Но это не значит, что нужно рвать. Михаил ничего не ответил. Он давно привык, что жена не может спокойно расставаться с вещами, которые ещё вчера называла ненужными. Ковёр висел в дальней комнате столько, сколько Анна себя помнила. Большой, тёмно-красный, с бежевыми цветами и оленями по краям. В детстве она разглядывала узоры перед сном и представляла, что животные ночью сходят со своих мест. Бабушка никогда не разрешала его снимать. Говорила, что стена под ним неровная, а повесить обратно как следует уже не получится. Теперь бабушки не было. Дом предстояло продать. Покупатель должен был приехать через неделю, поэтому Анна с мужем разбирали шкафы, складывали вещи в коробки и пытались решить, что оставить, а что отвезти на сва