Людмила Авинникова

Марина положила распечатку на стол рядом с тарелкой Игоря. Он как раз доедал свой ужин — куриную грудку с рисом, приготовленную без соли и масла, как он любил. Он бросил на лист беглый взгляд и продолжил жевать. Бумага была плотной, дорогой, не из их домашнего принтера. Марина распечатала ее в копицентре по дороге с работы. — Что это? — спросил он с набитым ртом, проглотив. — Опять реклама какая-то? Засунули в дверь? — Нет, — ответила Марина ровно. Она сидела напротив, ее ужин давно остыл, нетронутый. — Это счет. Игорь снова посмотрел на лист. Теперь уже внимательнее. Он увидел аккуратную таблицу, столбцы, цифры. Название, набранное жирным шрифтом, заставило его вилку замереть на полпути ко рту. «Счет за оказанные услуги по организации и предоставлению ужинов для Анны Петровны Волковой за период с 15 сентября 2022 года по 10 ноября 2025 года». — Марин, это что за розыгрыш? — он усмехнулся, но улыбка получилась кривой, неуверенной. Он положил вилку. — Не смешно. — Я не шучу, Игорь. Ее г