Татьяна Посконная

Иногда кажется: ну почему всё сложилось именно так? Почему в одних семьях – тепло, уют, защита, а в других – холод, недосказанность, вечное чувство вины? Кажется, вот бы переродиться – не кем-то другим, а просто у других. С другим фоном. С другими исходными данными. С другим стартом. Хотя бы чуточку другим… Многие в детстве вглядывались в лица родителей и задавались вопросом: «А точно ли это моя мама?» – не в смысле биологии, а в смысле – как будто жизнь где-то ошиблась, и послала не туда. Эта женщина казалась чужой. Строгой, молчаливой, слишком занятой или, наоборот, слишком ранимой. А рядом, на улице, гуляли другие мамы – веселые, тёплые, с пирожками, с объятиями, с отцами рядом. И казалось, что счастье – это просто родиться в другом доме. Но разве это честно – сравнивать внутренности своей жизни с фасадами чужой? Внутри-то у каждого своя тишина. Своя боль. Свои незакрытые раны. Просто некоторые прячут их за идеально выглаженными шторами и сияющими окнами. Как писал Эрнест Хемингуэй: