Галина Игнатьева-Размахова

Платиновый ободок звякнул о мраморный пол, прокатился мимо лакированных туфель гостей и замер у ножки моего стола. Музыканты сбились с такта. Кто-то из гостей уронил вилку. — Пошли вон отсюда, — глухо произнес мой сын Денис. Он смотрел на свою уже бывшую невесту так, словно впервые увидел ее настоящее лицо. Без фильтров. Без притворной улыбки. Но обо всем по порядку. За полчаса до этого звона я сидел за тридцать восьмым столиком в элитном ресторане. Самый дальний угол, впритирку к двустворчатым дверям кухни. Каждый раз, когда проворный паренек в фартуке распахивал створку, меня обдавало густым паром, кухонной суетой и громким звоном тарелок. Это было место для обслуги и нежелательных гостей. Я опустил взгляд на свои ладони. Грубая кожа, въевшаяся в трещинки земля, мозоли. В глазах будущих родственников я был простым работягой, человеком, который всю жизнь ковыряется в теплицах на окраине. Мой вельветовый пиджак давно вытерся на локтях, а жесткий воротник дешевой хлопковой рубашки непр