ОЛЬГА ПИСАРЕВА

Утро встретило Лену не запахом кофе, а учащенным сердцебиением и кислым привкусом во рту. Кухня в их сорокаметровой «двушке» казалась сегодня особенно тесной. Саша, двенадцати лет, с размаху плюхнулся на единственный свободный стул, отчего тот жалобно скрипнул, а Серёжа, девяти лет, сразу заныл: — Мам, он локтями пихается! — А ты ужмись! — огрызнулся старший, намазывая масло на хлеб. — Мам, дай джем. — Кончился, — автоматически ответила Лена, помешивая на плите кашу. — В воскресенье куплю. Она лгала. Джем в большой банке ещё был, припасённый на случай, если на чай заглянут гости. Но теперь гости, как и лишние траты, были не к месту. Теперь надо было снова экономить, считать каждую копейку. Из-за неё! Из-за Марьи Ивановны, свекрови. «Мамы», как та сама настаивала все эти годы. Муж, Виктор, тоже сидел заа столом, уставившись в остывшую чашку. Его лицо было землистым от бессонницы, под глазами фиолетовые тени. Он провёл ночь там, в той самой светлой «двушке» в сталинке, с высокими по