Прости, любимая. Я так тебя подвёл…
Я не сумел уйти от этой пули.
Ещё бы метров тридцать – я б ушёл,
А догонять они бы не рискнули
Прости, любимая. Не горе – а беда!
Письмо моё придёт за похоронкой –
Ты в нём себя узнаешь, как всегда,
Смышлённой и счастливою девчонкой.
Прости, любимая. Унёс я благодать –
Мир для тебя стал бледен и ничтожен.
Пусть пишут: «Кто-то должен умирать», -
Не верь им, милая. Никто, никто не должен.
И помнил я на огненной черте,
Что ты меня вернуться умоляла –
Я так старался, что из ста смертей
Всего одна меня не миновала.
Но я вернусь, по-прежнему любя –
Сквозь грунт пробьюсь к тебе зелёной негой.
И для тебя, и только для тебя,
Прольюсь дожд
Сказ про то, как Виталина, Обдурила армянина. Самый хитрый из армян, Был Армен Джигарханян, Но в Россию он уехал, И, досигнув там успеха, Не на шутку зазвездил, Малолетку соблазнил. Ему старая жена, Стала вовсе не нужна. Он её в Нью-Йорк отправил, С малолеткой свадьбу справил. И зажил, как думал он: "Лучше, ва-ах! Чем царь Гвидон! Есть мильёны, есть театр! Молода жена, три хаты, Прям у самого Кремля, Ну, не жизнь, малина, бля!!!" Ловит кайф Армен, живёт, Гладит свой сиамский кот. Душа в душу с Виталиной, Жизнь у деда армянина. Что ни день, жена в оргазме, Армен в старческом маразме. Добровольно,всё отдал, Дом, театр, капитал. Лишь кота и диабет, Для себя оставил дед. Остальным достался шиш,