Раиса Иванова

Павел Вишневский остановился посреди коридора и прислушался. Семь вечера — время, когда «Вишневский софт» выдыхает. Ещё час назад здесь кипела жизнь: стучали клавиши, спорили программисты, звонили телефоны. Теперь офис напоминал космический корабль в режиме гибернации — только серверы гудели ровно, да принтеры подмигивали красными лампочками. Двадцать лет в индустрии. Павлу сорок два, и он давно научился ценить такие минуты. В тишине слышен настоящий пульс компании — не тот, что измеряется децибелами, а тот, что идёт изнутри. С папкой квартальных отчётов под мышкой он шагал к кабинету, когда тишину расколол топот. Лёгкий, дробный, совершенно не офисный. Павел обернулся. В его ноги врезалась девочка лет шести отскочила, задрала голову и уставилась на него огромными карими глазищами. Из-за спины она пыталась спрятать исчирканную фломастерами раскраску. — Ой, извините... — выдохнула она виновато. Павел улыбнулся сам себе. В этом вылизанного мире бизнес-планов детская непосредственность ка