Мальчишке двадцать с небольшим,
В глазах уверенность мужчины.
Он чей-то брат и чей-то сын,
На фронте чинит он машины.
Ему б девчонок обнимать,
Таскать охапками цветочки.
А он Победу приближать
Ушёл, едва придя со "срочки".
И руки в масле, да в грязи,
Кипит работа до рассвета.
"Собачий" холод. Нет воды.
А впереди уж третье лето.
Уж третье лето СВО,
А мальчик стал давно мужчиной.
И не боится ничего -
Гордиться мама может сыном!
«Прекрасное далёко…»
Помню песню про прекрасное далёко,
Что учили в школе мы тогда.
И за что же, жизнь, ты так жестоко?
Пролетели юности года…
И теперь стоим мы в камуфляже,
И прекрасное далёко не видать.
Руки все в порезах, да и в саже,
И по сыну в каждом доме плачет мать.
Ну и где прекрасное далёко,
Где так голову кружила карусель?
И за что ты с нами так жестоко?
В блиндажах мы третий как апрель.
Из прекрасного далёко стих тот голос,
И его уже, как в школе, не слыхать.
Поседел весь до корней мой волос,
И слегла от сердца моя мать…
Помню песню про прекрасное далёко,
Что учили в школе мы тогда.
И за что же, жизнь, ты так жестоко?
И за что в наш дом опять пришла война..?