Юлия Ивановна

Когда тётя Нина, моя напарница по вечерней уборке, попросила меня подменить её и прибраться в кабинете начальника финансового отдела, я даже не задумалась. В тот вечер мы, как обычно, заканчивали работу позже всех: офис уже опустел, сотрудники разошлись по домам, только свет в некоторых кабинетах ещё горел, да слышалось глухое жужжание кондиционеров. Тётя Нина устало прислонилась к стене, поправила съехавший на лоб платок и тяжело вздохнула. — Леночка, загляни ещё к Артёму Сергеевичу, а? — попросила она, потирая поясницу. — Я уже не успеваю, ноги просто отваливаются. Я улыбнулась и кивнула. Тётю Нину мне всегда было жалко: ей уже за шестьдесят, а она всё ещё мыла полы по вечерам, потому что пенсии едва хватало на коммуналку. — Конечно, не переживайте. Всё сделаю. О самом Артёме Сергеевиче в офисе ходили разные разговоры. Говорили, что характер у него тяжёлый, что он любит цепляться к мелочам, а к молодым сотрудницам относится особенно… странно. Но я тогда не придала этим разговорам зна