Галина Письменная

Осеннее солнце уже садилось за дальний лес, обволакивая мир вокруг мягким, но обманчивым теплом. Марина Николаевна с тревогой оглядывала незнакомое здание, стоя у входа и сжимая в руках небольшую дорожную сумку. В её голове ещё гулко звучали слова сына, и сердце билось отчаянно, словно пытаясь вырваться на свободу. — Алексей, я не понимаю… — голос Марины Николаевны задрожал, и она попыталась поймать взгляд сына, который неотрывно смотрел куда-то поверх её седой головы. — Здесь вам будет лучше, мама. Дома никто не справится, — произнёс Алексей ровным, металлическим голосом. Его пальцы ловко вытянули из рук матери мобильный телефон, будто игрушку у ребёнка. Он быстро сунул аппарат себе в карман пиджака и отвернулся. Марина Николаевна почувствовала, как земля уходит из-под ног. — Но я ведь не больна… Я справляюсь сама! — Она сделала шаг вперёд, потянувшись к нему в последней надежде. — Лёша, почему ты меня сюда привёз? Это же… дом престарелых? Сын бросил на неё мимолетный взгляд, полный д