Олег Фрост

Андрей искал тишины, а нашел могилу чужой тайны. Гнилые доски старой бани скрывали улику, способную разрушить жизнь «хозяев» этого района. Он — один против целого клана, вооруженный лишь опытом, верным псом и старым телефоном, который 15 лет ждал своего часа. — Ты глухой или прикидываешься, дядя? Я тебе русским языком сказал — вали отсюда, пока колеса целые. Земля эта проклятая, и чужакам тут не рады. Я медленно вытер руки промасленной тряпкой и посмотрел на говорившего. Местный участковый, Сережа, кажется. Молодой, наглый, с бегающими глазками и кобурой, которая висела на нем, как на корове седло. — А ты, сержант, мне не тычь. Я тебе в отцы гожусь, — спокойно ответил я, глядя ему прямо в переносицу. — Дом я купил законно. Документы в порядке. А проклятиями пугай бабок на лавке. Сережа сплюнул под ноги, прямо на мои свежевыкрашенные ступени. — Ты, Андрей Петрович, бывший следак, я знаю. Думаешь, самый умный? Тут тайга. Тут закон — медведь, а прокурор — волк. Дом этот пятнадцать лет пу