* * * Одинокий мужчина и его одинокая кошка утром встав, потянулись,... как в принципе было всегда...... А потом эти двое сидели, смеясь, у окошка,... не смогли поделить круассан на двоих, вот беда.... И сидели, деля подоконник, кто справа, кто слева, подставляя взошедшему солнцу два разных лица. На одном, помохнатей, читалось - "Я всё ж королева", на втором, чуть небритом, блестели задорно глаза...... И допив капучино, а кошка - тарелочку сливок, посмотрев друг на друга, глазами сказали: "ПОРА"! Он ушел на работу, насыпав ей в чашку оливок..... Вот такая вот
* * * Ты спишь, уютно спрятав нос, как мишка плюшевый, в подмышку....… И, слава богу, я прирос к тебе пока ещё не слишком…... Ещё не насмерть заболел нуждой твоих прикосновений, когда по чашечкам колен легко стучат твои колени, когда ладони вдоль спины…... а в довершение картины уже тела заплетены в невыносимую единость….... Пообещай меня простить, когда к тебе я не приеду, пропав нечаянно в пути..… с другой, случайной, отобедав, себе позволю быть собой (ну, что поделать? я повеса), и стану чьей-нибудь судьбой на час-другой, без интереса..... Не для чего......не потому,......а просто мир любви огромен! И мной делиться ни к
* * * Ты конечно, не Бродский, и слог твой не вечен, ни любимым навзрыд, ни оболганным не был...... Но, как манны, ты ждёшь тихой питерской речи и возносишь стихи в это низкое небо..... Ляжет сфинксом любовь...И, проснувшись с рассветом, вновь оближет Нева холод каменных истин...... Да, не Бродский....... Но стал целый город поэтом, и рифмует волна переливные мысли. Ты не знаешь его, этот вычурный город: Он впитается в кровь с неотступностью веры...... То ли сшит ста каналами, то ли распорот, в каждом взгляде Исаакий и блик "Англетера"......
* * * Я слышу поле и луну…...И не рояль, а музыку просветов….. Наверное, там нынче лето и кто-то смотрит в засыпающую даль. Встречает, провожает и молчит….. И молится и просит и тоскует…... В глазах, так нежно музыка звучит…... И Бог наверное, её ко мне ревнует, а может быть, Он вместе с ней молчит…..... И по-отцовски, в паузах, целует..... * * * * * Эдуард Дэлюж