Валерий Леджиев

Записная книжка выпала из коробки вместе со старыми фотографиями и связкой писем. Ирина подняла её с пола, стряхнула пыль. Обложка потёрлась по углам, страницы пожелтели. Она не помнила, что вообще хранила эту книжку. Квартира пахла картоном и пылью. Коробки стояли вдоль стен – она только въехала, ещё ничего не разобрала. Однушка после трёхкомнатной казалась тесной, но это было даже хорошо. Меньше места – меньше пустоты. Ирина села на подоконник и открыла книжку. Имена. Телефоны. Почерк – её, только моложе, с завитушками на заглавных буквах. Она давно так не писала. Первая страница. Алла, подруга с института. Они не общались лет пятнадцать. Борис, сосед по общежитию. Валя, двоюродная сестра. А потом – Глеб. Семь цифр, написанных её почерком. Ирина смотрела на них и чувствовала, как что-то сжимается в груди. Глеб. Двадцать лет назад она ушла от него. Просто ушла. Без объяснений, без ссоры, без повода. Утром сказала, что сходит за хлебом, и не вернулась. Собрала вещи, пока он был на раб