игорь заваринский

Осенний вечер в Ярославле выдался промозглым и ветреным. В скромной, но безупречно чистой трёхкомнатной квартире семьи Никитиных пахло борщом и свежезаваренным чаем с чабрецом. Это было их священное время — ужин. 58-летний Николай, водитель с тридцатилетним стажем, тяжело опустил натруженные руки на стол. Напротив сидела его жена, 55-летняя Светлана, медсестра хирургического отделения, чьи глаза всегда светились тихой усталостью. Рядом молча листала рабочие отчеты в телефоне 32-летняя Анна, их старшая дочь, работающая главным бухгалтером в строительной фирме. Тишину, какую можно встретить только в семьях, прошедших через тяжелые испытания и наконец обретших покой, разорвал резкий звонок мобильного телефона. Светлана взглянула на экран. Незнакомый номер. Она смахнула каплю воды с пальцев и нажала «ответить», инстинктивно включив громкую связь — секретов в этом доме давно не было. — Алло? — неуверенно произнесла она. — Мам, короче, это я, — раздался из динамика требовательный, резкий гол