сергей саенко

История давняя. Пошли мы как-то с соседом, дядей Колей, за грибами. Осенний лес, тишина, ветки под ногами хрустят, воздух такой вкусный, что хоть на хлеб мажь. Идем, глазами по мху шарим в поисках подосиновиков. Вдруг вижу: стоит старая береза, а на боку у нее — огромный, корявый нарост. Как бородавка на носу у Бабы Яги. Страшный, черный, весь в каких-то бугорках и иголках, корой покрытый. Я аж корзинку бросил. Глаза загорелись, руки затряслись. Достаю из рюкзака складную ножовку (я в лес без инструмента не хожу, старая привычка). Дядя Коля смотрит на меня брезгливо, как на человека, который решил дохлую ворону подобрать: — Ты чего удумал? Это ж чага? Или рак у дерева? Брось каку, еще заразишься. Этим даже печку топить стыдно, гнилушка, дыма больше, чем тепла. Я молча, с улыбкой маньяка, спилил нарост. Аккуратно зачистил срез на березе ножом, достал из кармана тюбик с садовым варом (всегда с собой!), замазал рану дереву. Положил тяжелого, как камень, «уродца» в рюкзак. Спина сразу почу