Год назад я сидел на скамейке в общественном парке на углу Beckton и Barking.
Думал, как из Англии выйти пешкою в дамки, к верху иерархии, я себе все это накаркал.
Теперь меня слушают хипстеры. Арт-богема? "Ведь он из Лондона, где выставки, Портобелло."
Не понимая, что внутри строки наболело. Не понимая, что внутри смолит Карфагеном.
Ж*п*лизы, недруги, журналисты, первые компромиссы, лейблы-монополисты.
Я лишний, будто новички на вакханалии. У всех, кто повыше, воротнички накрахмалены.
Был самодел, самопал, кто-то не захотел, сам отпал. Мы - в отель, вам - подвал.
Но тут чертополох, тут если не успел, то подох. Там, где ты видишь успех, я - подвох.
Ощущаю себя стариком, хоть просыпаюсь со
Год назад я сидел на скамейке в общественном парке на углу Beckton и Barking. Думал, как из Англии выйти пешкою в дамки, к верху иерархии, я себе все это накаркал. Теперь меня слушают хипстеры. Арт-боге ...
Курю я жизнь, Вдыхаю смысл, Как наркоман я вечно пьян...Сказать что я свободно мыслю-Сказать - читаю по слогам...Я не певец, но дай мне Боже озвучить красоту стиха.Мы друг на друга не похожи,Я словно лань сейчас легка...Мне каждый друг, он же учитель...И как осмыслить что пишу...Пишу я план, Курю я мысли...И никуда я не спешу...