Достаются тебе, Белый город,
Лютой злости чужие ракеты.
Ты становишься более дорог
Отбивая "Вампиров" кассеты.
Каждое утро вновь воскресая,
Не поспав под сирены планеты,
Как святыня из храма босая
Надеваешь тюльпанов букеты.
Белый город, хранишь надевая
На терпящих людей надежду.
Покрывалом своим укрывая
Жизни той, что была как прежде.
В горле ком от летящих снарядов.
От уснувших людей навеки.
Белый город стоит нарядным.
Он прикроет цветами веки.
И никто никогда не узнает
Как рыдает внутри Белый город.
Как он плачет и как страдает,
Задыхается болью и скорбью.
Он воскреснет наутро свежий.
Он прекрасный и нерушимый.
Он наденет цветов одежды
И продолжит стоять вершиной.
Наталья Демьяненк
Я стою на краю леса , всматриваясь в рассвет
Ничего прекраснее не видел
Ничего прекраснее и нет.
Чем умытая росами Родина..
Не слезами , не кровью
Нет!
А туманами и дождями ,
Оживает солнцу в ответ.
Я стою на краю леса , всматриваясь в рассвет
Ничего прекраснее не видел
Ничего прекраснее и нет.
Чем умытая росами Родина..
Не слезами , не кровью
Нет!
А туманами и дождями ,
Оживает солнцу в ответ.
Из чего мы все сделаны, русские?
Что в моём отразилось народе?
Что от предков досталось в нагрузку мне,
В потайном генетическом коде?
Я рождён под Калиною красною,
Я сказаньями полон былинными,
Очарован Поляною Ясною,
И чудесными добрыми фильмами.
Там, где в бой старики собираются,
Где Москва, что не верит слезам,
И Судьба, что с иронией парится,
И ещё Белорусский вокзал.
Я заполнен напевами Брюсова,
Я пронизан серебрянным веком.
Перестал после первой закусывать,
Как увидел "Судьбу человека".
Разукрашен картинами Шишкина,
Разрисован я весь Айвазовским.
И поёт во мне дивная Зыкина,
И играет великий Чайковский.
Я пропитан весь детскими книгами -
Маршаком, Михалковым, Чуковским.
И воспита