Какой порыв души! Какие страсти! Интим ни тела тут - интим души. Ты своим чувствам разорвала платье, Порочно так, освободив мечты. Ты приласкала все мои надежды, И сладко, страстно впилась в мои сны. Ты расцвела душой, сорвав одежды, И ароматом пала в простыни. И я, завороженный алой розой, Вгонял в ладони острые шипы. Ничто мне боль - я рисовал мимозы От белоснежной шеи до стопы. Лианы моих нежных поцелуев Касались розы, алых лепестков. Узоры желтых и горячих кружев Плелись изящно меж твоих шипов. А за окном свирепствуют морозы И свой узор рисуют на стекле. Зима морозит снова неба слёзы, А мы раздетые душой - в тепле… Лиан мимозы оплетают розу - Гармония мистической любви… Увы, люб
Болеть любовью, смотреть загадочно – увольте, каждый давно привит. У нас сердечная недостаточность, нехватка опиума в крови. Давай же, доктор, введи нам острое, налей целительное со льдом. Нет, не любовью болеют взрослые, любовь – об этом, а мы - о том. О том, как душно бывает вечером, как жмут привычные этажи, и нет любви, и спасаться нечем, но в ключичной венке вскипает жизнь. О том, как голос звенит серебряный, она смеется – сойти с ума, плутая улицами, деревьями, не возвращаясь в свои дома. О том, как крепко, в одно касание, всегда сливаешься с ней в ночи. Мы все диагнозы знаем сами, но спасибо, доктор, что ты молчишь. Болеть любовью – пустое, детское, стихами кашляешь, чуток
В РЕСТОРАНЕ Мы с тобою сидим в ресторане: Тишина, полумрак, полусвет, На бокалах хрустальные грани, Как алмаза мерцающий след. На столах здесь скучают приборы, Зал большой, но сейчас полупуст, На портьерах застыли узоры, Ты молчишь, нет ни слова из уст. Я пытаюсь тебя раззадорить, Да ведь холод вином не зальёшь. Утонуть бы в бушующем море, Чтоб не видеть в глазах твоих ложь. Вот оркестр уже пробует ноты, Нам подали с тобой фуагра, И сотерн принесли с позолотой, Этот ужин как будто игра. Мы танцуем с тобой осторожно, И совсем не отводим глаза. Мне тебя разлюбить невозможно, Только ты не вернёшься назад. Мне уже не видать поцелуя, Ты спокойно садишься в такси, Я останусь и вновь затоск
Когда меня не понимают, Скажи, Господь, ну как мне быть?» Спокойно Бог мне отвечает: «ЛЮБИТЬ, ты должен их ЛЮБИТЬ». «А если друг про обещанье Забыл, то как мне поступить? Коль в сердце злоба закипает, Что делать мне?» «В ответ ЛЮБИТЬ!» «Кому-то я доверил тайну, А он не смог её хранить, Ту тайну многие узнали. И что теперь?» «Его ЛЮБИТЬ!» «Скажи, а кто меня не любит, Не хочет кто со мной дружить, Как относиться к таким людям?» «ЛЮБИТЬ, ты должен их ЛЮБИТЬ!» Но если кто-то так обидел, Что очень тяжело простить, Навек его возненавидел?» «Его ты должен ПОЛЮБИТЬ!» «Я понял всё, Господь мой мудрый, Хочу Тебя я попросить, Мне поступить так будет трудно, Ты научи меня ЛЮБИТЬ. Я понял, в чём же я нуж
Я вам расскажу, моя милая леди, О том, как ушел из привычного дома Вдогонку за ветром, за пылью столетий, Туда, где становится мир незнакомым. Я шел наугад, я искал непокоя, Вели меня в путь перелетные птицы. Я в воздухе чувствовал что-то такое, Зовущее вдаль, за чужие границы. Я слушал, как пели могучие кроны. Ночлег обретя под их древнею сенью, Я видел, как ночь в своей звездной короне С закатом ступала на сонную землю. Не смейтесь, прошу, моя добрая леди! Я вам так хочу рассказать о просторе, О запахе хвои, о маковом цвете, О брызгах соленых далекого моря. Пойдемте со мной, моя строгая леди! Я вам подарю этот мир бесконечный. Чужие края нас приветливо встретят, Мы будем как птицы — св
Когда-то все мы были молодыми, Здоровы и подобны ветерку. В глаза пускали очень много дыма, Беспечны, рады даже пустяку. Не верится, но были мы счастливы, Для этого лишь нужно только жить. Красивым, вечно молодым, ретивым, Короткий миг, как тоненькая нить. А сколько лет мы прожили вторично, Понятия такие словно бред. Всем кажется, что это не логично, И навлекает много разных бед. Быть молодым душой, вот это важно, А старым можно даже в двадцать пять. Для этого, стать злобным и продажным, Расчётливо других купить, продать. За пятьдесят, остаться Донкихотом, Писать для всех бравурные стихи. Смеяться над проблемой до икоты, К стенаниям убогих не глухи. Осознавать, что дальше будет хуже, Хо