Зоя Золоторёва

В тот день трое мужчин шли по старой просеке. Обычный обход: проверить участок, посмотреть, нет ли чужих ловушек, отметить свежие следы. Осень почти уступила место зиме. Снег ещё не лёг ровным покрывалом, но воздух стал колким, прозрачным, с запахом промёрзшей хвои. Земля пружинила мхом, в низинах стоял туман, чёрные стволы деревьев тянулись вверх так плотно, будто лес не хотел никого пропускать дальше. – Тихо сегодня, – сказал молодой егерь Артём, поправляя рюкзак. Старший, Григорий Петрович, остановился, прислушался. – Вот именно. Слишком тихо. Он много лет ходил по этим местам и знал: лес молчит по-разному. Бывает спокойная тишина – когда всё живое занято своим делом. А бывает настороженная, густая, будто кто-то рядом задержал дыхание. Третий мужчина, ветеринарный фельдшер Олег, который поехал с ними за компанию и заодно проверить старые точки наблюдения, хотел что-то ответить. Но вдруг замер. Между молодыми елями, метрах в двадцати от просеки, блеснули глаза. Не одни. Две пары. Сн